jueves, 9 de octubre de 2014

Marta López Vilar: De sombras y sombreros olvidados

Marta López Vilar
(Madrid, 1978)





De sombras y sombreros olvidados


Aprenderé tus sombras para que no se me olviden
y cuidaré de ti en días como estos
en los que nuestras huellas
solo son de sombras y sombreros olvidados.

Son los días del olvido.
Nadie puede ser más afortunado que nosotros.
Amémonos si es preciso.





Recuerdo de ti tras leer a Alejandra Pizarnik

Afuera hay sol,
Yo me visto de cenizas.
Alejandra Pizarnik

 Ven. Una luz callada desde aquí,
sombras desmoronadas en las manos.
No abras las ventanas.
No te detengas,
no es el alba lo que nombra el día,
no es olvido esta profunda soledad de humo
alrededor del cuerpo como una muerte blanca.

Ven. Tu cuerpo de niño desde aquí
y un manojo de cenizas,
el crepúsculo aquel de la memoria sobre los acantilados.

Desde aquí la muerte, el sol inhabitado,
febrero, amor, febrero,
aquel febrero gris de cuerpos milenarios.



La habitación

Puede que vuelvas hoy para deshabitar
la luz de nuevo.
No te confundirás de lugar.
Nunca hay vacío equivocado.



La falsa ciudad

Te encontré en la ciudad que nunca conociste,
en la falsa ciudad de mi memoria,
en sus falsas avenidas donde transita la gente
que ama el invierno
y, por encima de todo,
tenerte para atrapar las palomas
de tu cuerpo cada noche.






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