tag:blogger.com,1999:blog-27692128135173764312024-03-27T07:37:20.295+01:00CUENTOS de MARIETAMarieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.comBlogger2972125tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-35753801805114356952024-03-27T06:00:00.001+01:002024-03-27T06:00:00.242+01:00MJ Pérez: El final de la canción<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjOZjfN4fopYLHXzat_cgU8SQQzDLvo-WbBwXUfVmraTB582QDE0Di6otTVammPGY4RNOPBylKUHkannryGXAV5_EyzjwC-md6kISAbT-X9bjbBt5X04B9lfxOph3N9Vn8hsD_Ckla_6QsWxe0jg2oDE8Uzug2yfbIei1NSVLkpQhVlyUBzwQeC-_tCY/s1400/El%20final%20de%20la%20canci%C3%B3n.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1400" data-original-width="1400" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVjOZjfN4fopYLHXzat_cgU8SQQzDLvo-WbBwXUfVmraTB582QDE0Di6otTVammPGY4RNOPBylKUHkannryGXAV5_EyzjwC-md6kISAbT-X9bjbBt5X04B9lfxOph3N9Vn8hsD_Ckla_6QsWxe0jg2oDE8Uzug2yfbIei1NSVLkpQhVlyUBzwQeC-_tCY/w640-h640/El%20final%20de%20la%20canci%C3%B3n.png" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;">Me gustan mucho las series de televisión.</span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"> Es habitual que, de
vez en cuando, alguien pregunte si somos más de series que de películas. Yo
siempre elijo las series. Los capítulos de cualquier ficción seriada suelen
durar menos que una película. Además, al tratarse de tandas de episodios puedes
conocer mejor a los personajes, conectar con ellos y llegar a tenerles
cierto cariño. La historia se amplía y puedes conocer más detalles,
ver más allá de la superficie.<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">Fue justo en una de estas series (esta, en
concreto, la estoy volvieron a ver) donde soltaron una frase que me hizo
reflexionar. </span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">No recuerdo las palabras exactas, pero venía a decir que toda
canción tiene su final y, aunque lo sepamos, debamos disfrutar de la música y
de la letra</span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">. Era una metáfora, claro. Sobre la vida, sobre las experiencias
y sobre nuestra huella en el mundo.</span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;">Cuando somos jóvenes no nos damos demasiada
cuenta de estas cosas. </span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">Pensamos que la vida sigue y que tendremos tiempo, que ya
llegaremos a ese punto. Pero, ¡ay queridos míos!, el tiempo se acaba y llega,
de manera inevitable, el final. Por ello, como comentaban en la serie, tenemos
que aprovechar cada verso de nuestra canción, como nota que nos suena en el
oído. Porque este momento, este que ahora mismo te parece un detalle
insignificante, no volverá y (de un modo o de otro) acabaremos por echar la
vista atrás y pensar en él con nostalgia.</span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">A veces tenemos el corazón tan roto que es
imposible disfrutar del camino, ver el sol tras la tormenta. Pero (por
desgracia) solo tenemos una oportunidad. No existen las vidas extras como en
los videojuegos. </span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">No hay segundas oportunidades. </span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">Así que, debemos
recordar que lo importante es el ahora, que el mundo está forjado en el caos y
que hay que tratar de lidiar con él, abrazarlo y disfrutarlo.</span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;">Porque, como la mejor canción, la vida también
toca a su fin.</span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"> </span></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #2b00fe;">© MJ Pérez</span></span></b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-88163126018872910662024-03-25T06:00:00.005+01:002024-03-25T06:00:00.146+01:00José Luis Labad: 11 de marzo <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHz_Lpi7FM1CMxiTRhKpZj9Kj_0cWIO3V00MkLTcRrJBVJEzVWcv3Yy-FUE-cqQdtIP_FuOVqPRfsWWlMfGOEHR3W_bTvixsqx9Be8rWVp4T8h6VCGt95bUJ9padk4tN2ZsaXVRTvBKutwDeyAN_b-mMB9RFvosVQUOoA3Efu4rCviYDBvRC1R7oWNVE/s960/2018-%2011%20de%20marzo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHz_Lpi7FM1CMxiTRhKpZj9Kj_0cWIO3V00MkLTcRrJBVJEzVWcv3Yy-FUE-cqQdtIP_FuOVqPRfsWWlMfGOEHR3W_bTvixsqx9Be8rWVp4T8h6VCGt95bUJ9padk4tN2ZsaXVRTvBKutwDeyAN_b-mMB9RFvosVQUOoA3Efu4rCviYDBvRC1R7oWNVE/w640-h480/2018-%2011%20de%20marzo.jpg" width="640" /></a></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtyZP_-5REW0g3brmiMeOsX_My2DDJB0BU8cIJlTZrF010hVtj_yscbE0xyuVwI9STV2xCeQbIdTR0mhgtUl4hD-3xi-IeRtWC1MmeBc-omOPyFfpAmz4v3HQJZLyvuCKADjw1cLDk-mk0A25bQDITOFWDNbOKdtCgPY3Dbr-fVbAX8BQfthd-zy_Kck/s960/2019%20Fantasmas%20al%20amanecer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtyZP_-5REW0g3brmiMeOsX_My2DDJB0BU8cIJlTZrF010hVtj_yscbE0xyuVwI9STV2xCeQbIdTR0mhgtUl4hD-3xi-IeRtWC1MmeBc-omOPyFfpAmz4v3HQJZLyvuCKADjw1cLDk-mk0A25bQDITOFWDNbOKdtCgPY3Dbr-fVbAX8BQfthd-zy_Kck/w640-h480/2019%20Fantasmas%20al%20amanecer.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-23190302114318981212024-03-23T06:00:00.002+01:002024-03-23T06:00:00.129+01:00Julia de Castro: Malasanta de Antonio Tocornal<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi68N8hG-EH_FCNlEbhyHObozGUQA9eMimOCegXP4OkJrdo4Ekgm5xdwxSkLsM6k3zqhcWYo5Dqik-Fl8Td8-hHVzthc-WQhufEyBaxjcHkoIFt_QK80nSCfObYO0kR6LEKbe9qB23tW6p3G6fUwiMaLqRJmAW_BbNTTMS4S6l3dFUMTfqh9HeTau09qD4/s782/387830606_812209494242935_4311448840845731546_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="526" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi68N8hG-EH_FCNlEbhyHObozGUQA9eMimOCegXP4OkJrdo4Ekgm5xdwxSkLsM6k3zqhcWYo5Dqik-Fl8Td8-hHVzthc-WQhufEyBaxjcHkoIFt_QK80nSCfObYO0kR6LEKbe9qB23tW6p3G6fUwiMaLqRJmAW_BbNTTMS4S6l3dFUMTfqh9HeTau09qD4/w269-h400/387830606_812209494242935_4311448840845731546_n.jpg" width="269" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>La novela que os traigo,
Malasanta de Antonio Tocornal, no es una lectura ligera ni cómoda. El autor se
encarga de ponernos delante de las narices una historia tan sórdida que hay que
hacer gran acopio de fortaleza para asomarse a sus páginas.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Tocornal nos presenta una
realidad descarnada y dura y no esconde las imágenes más escalofriantes e
impactantes en un relato cruelmente realista y a la vez, tremendamente tierno y
hasta, de alguna forma, humorístico.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Malasanta pasa gran parte de
su vida, desde su nacimiento, en el prostíbulo de doña Expiración donde, al
alcanzar la edad suficiente, comienza a ejercer el oficio de su madre. Tal vez
no había más alternativas para alguien que no ha conocido otro mundo. Tras años
en el lupanar del pueblo de La Ciénaga, consigue huir para diluirse en la
ciudad.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Esta novela se desarrolla en
seis escenas que corresponden a las edades de Malasanta: cinco, quince,
veinticinco, treinta y cinco, cuarenta y cinco y cincuenta y cinco años,
mostrando en cada una de ellas una mujer diferente que no es otra cosa que el
resultado de lo vivido en las anteriores.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Malasanta y su autor han
decidido hacer visibles a los desdeñados de nuestra sociedad. Habla claro y en
voz alta de situaciones totalmente actuales y flagrantes que se plantean a nuestro
alrededor pero que molestan y por tanto se ignoran.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Esta mujer que aúna en su
nombre lo que es en su vida real, va a golpear nuestras conciencias y,
seguramente, a revolvernos el estómago, paseando entre la podredumbre vestida
sola con su ingenuidad.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Merece la pena, y mucho,
atreverse a conocer a Malasanta. Dejará huella en nuestras conciencias.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">© Julia de Castro<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Mi otoño en libros<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Octubre 2023</span></b><o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-21651329497152588792024-03-21T06:00:00.004+01:002024-03-21T06:00:00.167+01:00Julius Robert Oppenheimer<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyj0gCy3uKqmKtfXmhi_wOrcLdD4SxrJBsWYwMVX3OM_3dcFwRoCipUVVifljv2_4ofV3L66M0M-bMsnpzeEEwvWqehuLwHd9vpmfKVXcWh7AlIHMrNsm5hGAqt28gtcmUZ4-wJLWqAR0algKpnnkBVGkP-TxDKIH23ILR6wbISg56XbZVPnVnU1O98po/s320/Oppenheimer_(cropped).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="220" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyj0gCy3uKqmKtfXmhi_wOrcLdD4SxrJBsWYwMVX3OM_3dcFwRoCipUVVifljv2_4ofV3L66M0M-bMsnpzeEEwvWqehuLwHd9vpmfKVXcWh7AlIHMrNsm5hGAqt28gtcmUZ4-wJLWqAR0algKpnnkBVGkP-TxDKIH23ILR6wbISg56XbZVPnVnU1O98po/w275-h400/Oppenheimer_(cropped).jpg" width="275" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>El «padre de la
bomba atómica» debido a su destacada participación en el Proyecto
Manhattan, el proyecto que consiguió desarrollar las primeras armas nucleares de
la historia, durante la Segunda Guerra Mundial. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>La primera bomba nuclear fue
detonada el 16 de julio de 1945 en la Prueba Trinity, en Nuevo México,
Estados Unidos. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Siempre expresó su pesar por
el fallecimiento de víctimas inocentes cuando las bombas nucleares fueron
lanzadas contra los japoneses en Hiroshima y Nagasaki en agosto de
1945.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Después de la guerra ocupó el
cargo de asesor jefe en la recién creada Comisión de Energía Atómica de
Estados Unidos y utilizó su posición para abogar por el control
internacional del poder nuclear, evitar la proliferación de armamento nuclear y
frenar la carrera armamentística. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>En 1953 se le apartó de todo
secreto atómico por razones de seguridad nacional, como sospechoso y se le
sometió a una severa investigación. Oppenheimer pudo continuar escribiendo,
trabajando en física y dando conferencias. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>En 1963 la concesión a
Oppenheimer del premio Enrico Fermi fue uno de los actos característicos de la
nueva actitud que tomó la Administración Kennedy respecto a la estima por los
científicos y por los intelectuales americanos en general y, en cierto modo,
una rehabilitación por las acusaciones injustas de que había sido víctima.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Robert Oppenheimer nació
en Nueva York el 22 de abril de 1904 y murió el 18 de febrero de
1967. Solía decir que la física y el desierto eran sus dos grandes amores. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>En 2023, hemos
podido ver la película «Oppenheimer» de Christopher Nolan. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 48.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">¿Le
gustó?</span></b><o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-25196005220329398902024-03-19T06:00:00.001+01:002024-03-19T06:00:00.125+01:00Liliana Delucchi: La carta<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZxMbfsd41X98TRgYgHMRUKhZt6OMAEPiCKQbrvNHLZc3utQ-1Dw8Ne0PWpARMTKNSYD94pt0g2OjoQSCrN4YU_U2xiv5jX_Z8Pfji_lxAInUksl0_lrxPyznVqtysYywtOFn3hVBnTZGq-wsaEZtVyxk3FVA-ynz0KNkzRyhIeHZSbohuL-RFSGbmjM/s1024/licorera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZxMbfsd41X98TRgYgHMRUKhZt6OMAEPiCKQbrvNHLZc3utQ-1Dw8Ne0PWpARMTKNSYD94pt0g2OjoQSCrN4YU_U2xiv5jX_Z8Pfji_lxAInUksl0_lrxPyznVqtysYywtOFn3hVBnTZGq-wsaEZtVyxk3FVA-ynz0KNkzRyhIeHZSbohuL-RFSGbmjM/w300-h400/licorera.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—¿No es temprano para una copa?</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Augusto se sobresaltó al escuchar la voz de su esposa. Con un gesto rápido abandonó el vaso sobre la encimera donde se encontraban las bebidas, no antes de poner debajo de la licorera el papel que llevaba en la mano.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b>—La necesitaba. Ha sido un día duro —respondió intentando controlar su voz—. ¿A qué hora es la cena?</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>La mujer sonrió desde el rellano de la escalera y le pidió que se diera prisa, ella se cambiaría enseguida. Él contempló su figura elegante subiendo los escalones y un escalofrío recorrió su cuerpo ante la visión de la espalda alejándose. La amaba. No podía perderla. Pero esa carta…</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Estuvo ausente durante la velada, avergonzado ante las frases hechas y su discurso plagado de lugares comunes que despertaron en más de un momento la curiosidad de algunos de los comensales. Son demasiado educados como para hacer preguntas, se dijo mientras al finalizar la cena retiraba la silla de la desconocida que habían sentado a su lado.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Cuando algunos se reunieron en la terraza para fumar, no pudo evitar la pregunta de Carlos, su mejor amigo, ante su actitud. Augusto movió la cabeza negativamente aludiendo al resto de los presentes y le contestó que ya hablarían.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Durante el viaje de regreso, el silencio se había instalado en el coche, aunque ello no le impidió descubrir una muda interrogación en el rostro de su esposa. Ese rostro adorado al que él había impuesto un dejo sombrío y que deseaba borrar, pero, ¿cómo?</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Sintió una especie de alivio cuando vio a lo lejos su casa; los criados habían dejado las luces del salón encendidas y, por un instante, creyó que la iluminación llegaría también a sus pensamientos, que encontraría una solución.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Irene estaba cansada y prefirió acostarse.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Enseguida subo —le dijo mientras besaba su pelo— antes quiero ver unos papeles.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>No mentía. Tenía que ver un papel, pero no de trabajo.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Se arrellanó en su sillón favorito. Con las manos sobre las rodillas y la cabeza contra el respaldo, fijó la mirada en la licorera. Allí estaba, debajo de una de las botellas, una carta doblada en cuatro, releída, arrugada y fatídica.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b> </b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><em style="box-sizing: border-box;">«</em><em style="box-sizing: border-box;">Querido mío: ¿Puedo seguir llamándote querido mío?</em></b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>Ojalá no fuera tan tonta cuando escribo. Las palabras se asustan y se me escurren al intentar atraparlas, aunque puede que haya una que no se me escape. Arrepentimiento. Sé que fui injusta o desleal, si lo prefieres, al huir de aquella manera, pero no pude contenerme. Viví momentos felices y de los otros, pero siempre, en algún instante tuve un recuerdo para ti.</b></span></em></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>¿Hay un lugar en tu vida para esta mujer a la que amaste y que te amó?</b></span></em></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><em style="box-sizing: border-box;">Prometo enmendar el pasado.</em><em style="box-sizing: border-box;">»</em></b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b> </b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>No ha cambiado, pensó Augusto, hasta el garabato de la firma sigue siendo el mismo, entonces pudo contemplar en la transparencia de las cortinas del salón movidas por el aire, la imagen deslucida de una mujer que había sido la suya. Recordó aquella otra nota, con una sola palabra: Adiós.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Había salido a la calle, a buscarla entre un viento otoñal que ululaba con voz de pérdida y separación. No la encontró. Ni él, ni la policía, ni los detectives a los que contrató. Diez largos años de pesquisas, imaginándola por senderos furtivos, preguntándose qué había hecho mal, dónde estaría y con quién.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Diez largos años de soledad, de manos que apretaban su hombro con intención de consuelo, de noches a solas junto a la licorera que se vaciaba más rápido que de costumbre.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Y entonces apareció Irene, con su dulzura, su sonrisa, sus manos aladas… Y el dolor de la pérdida se esfumó.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>«Ausencia con presunción de fallecimiento». Fue lo que dictaminaron los jueces, una sentencia que lo inscribió como viudo y le permitió casarse con Irene.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Esa tarde el pasado había vuelto, con los dientes largos de un dragón que intenta rasgar los sueños para transformarlos en pesadilla. El hombre sentía esa mordedura en las entrañas, el veneno de la incertidumbre, el desmoronamiento de su felicidad.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Augusto se acercó al piano para contemplar la foto de su segunda boda. Ella estaba tan hermosa, él tan contento.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Otra copa y subo. Una más ¿Cuántas llevo?</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Sintió el sorbo de alcohol deslizarse por su garganta como un fuego que transformaba su perplejidad en ira. Ira por diez años de dolor, de inseguridad y vacilaciones. Ira ante ese temor que le hacía tamborilear los dedos sobre el brazo del sillón, con la cabeza gacha y la respiración agitada. Ira ante un futuro que temía despedazara su presente impecable.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>En ese momento escuchó una puerta que se abría en el piso de arriba, levantó la cabeza hacia la balconada y vio a Irene, sonriente, esperándolo.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Subió los escalones con la pesadumbre de quien se acerca al cadalso y su mano insegura tendió el papel maldito a su mujer. No vio gesto alguno en su rostro mientras lo leía, solo le preguntó qué pensaba hacer.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Está muerta. —Respondió airado— Lo dijeron los jueces.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Ella esbozó una sonrisa y rompió la misiva en pedazos antes de contestar:</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Los muertos no escriben cartas.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>© <a href="http://nuevoakelarreliterario.com/liliana-delucchi/" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in-out 0s;">Liliana Delucchi</a></b></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-35775965894092108542024-03-17T06:00:00.027+01:002024-03-17T06:00:00.244+01:00Paseos por Madrid: Pabellón de los hexágonos (Casa de Campo)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDpQSQ617Ja3HqX1E4NYc4b1LzMJJ2qz6EtMbVdRg1za7ImynxuAi4nTmLlbz97SGr6hzQ1mrIgJCtJVRMo1aJJbzncAZX45J0LMK_OhzHMXWlBHPNFGi-g7rck7p1GupqrPdMyDA_S6RhBH3zJa_3jXAjGQK3APWVF4D0e54OUwl72VKGSOAwngx6sz8/s4624/20240301_160620%20PAABELLON%20DE%20LOS%20HEXAGONOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2604" data-original-width="4624" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDpQSQ617Ja3HqX1E4NYc4b1LzMJJ2qz6EtMbVdRg1za7ImynxuAi4nTmLlbz97SGr6hzQ1mrIgJCtJVRMo1aJJbzncAZX45J0LMK_OhzHMXWlBHPNFGi-g7rck7p1GupqrPdMyDA_S6RhBH3zJa_3jXAjGQK3APWVF4D0e54OUwl72VKGSOAwngx6sz8/w640-h360/20240301_160620%20PAABELLON%20DE%20LOS%20HEXAGONOS.jpg" width="640" /></a></div> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;"><span style="color: #990000;"><b>Grandes renovadores de la
arquitectura moderna son bien conocidos: Le Corbusier, Frank Lloyd Wright,
Oscar Neimeyer… y tantos otros. Pero ¿quién de nosotros conoce al madrileño
José Antonio Corrales Gutiérrez y al gallego Ramón Vázquez Molezún? <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;">Pues estos dos grandes
arquitectos españoles se llevaron el primer premio de Arquitectura en la
Exposición Universal de Bruselas en el año 1958. Medalla de Oro. El
Pabellón de España, el de los hexágonos, compitiendo con 44 países, nada más y
nada menos, fue el ganador. Ni siquiera el Atomium, ni</span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-fareast-language: ES;"> el Pabellón Philips de Xenakis</span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;">
pudieron hacerle sombra.<br /> </span><o:p></o:p></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaWgOzBdpl8trpIlqoJ2-5c-IHwDnViM20KsTjAJAcxcK4VmcgpZVgDkJ1R-X8WoRoke2TGxUaE70m1gJdE-exGOUuqg6Grb1brqKeaTS2VCi_ExgmPa_PLqH_D_dKltgR7-ybidEde-TelS1-9-GaxCfFnRYSb1Jdn-_AbZqJhCeEuXQzw_ZOvZs-nI/s4624/20240301_160630.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2604" data-original-width="4624" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaWgOzBdpl8trpIlqoJ2-5c-IHwDnViM20KsTjAJAcxcK4VmcgpZVgDkJ1R-X8WoRoke2TGxUaE70m1gJdE-exGOUuqg6Grb1brqKeaTS2VCi_ExgmPa_PLqH_D_dKltgR7-ybidEde-TelS1-9-GaxCfFnRYSb1Jdn-_AbZqJhCeEuXQzw_ZOvZs-nI/w400-h225/20240301_160630.jpg" width="400" /></a></b></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;"><span style="color: #990000;"><b>En aquel momento supuso una
revolución para la arquitectura moderna al ser una estructura flexible,
desmontable, formada por 130 hexágonos, en una especie de paraguas invertidos
que podían recoger el agua de lluvia y desaguar por sí mismos a través de un
fuste que facilitaba la evacuación a una arqueta que a la vez servía de
cimentación y desde allí era conducida a la red de saneamiento. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;"><span style="color: #990000;"><b>Muy alabado por la crítica
internacional fue uno de los proyectos más destacados por la relevancia y la
admiración que despertó en su momento y que aún despierta. Un mito de la
arquitectura moderna española.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-fareast-language: ES;">Tras
la Expo’58 lo trasladaron a la Casa de Campo en Madrid. </span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;">Se
instaló con algunas variaciones sobre el original para la IV Feria
Internacional del Campo del año 1959. Una superficie construida a base de
acero, vidrio, aluminio, ladrillo, de unos 2.954 metros cuadrados. </span><o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;"><span style="color: #990000;"><b>Inexplicablemente, sin uso y
abandonado por unos y otros y otros y uno, se fue deteriorando hasta llegar a
un estado ruinoso. Cayó en el olvido. Y se convirtió en uno de los secretos
mejor escondidos de la Casa de Campo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%;">E</span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-fareast-language: ES;">n el año 2020 comienza una nueva restauración, se
hacen visitas guiadas gratuitas para darlo a conocer. Ojalá que ese proceso de
rehabilitación llegue a buen término, que no se quede estancado en el camino,
para que los madrileños y todos aquellos que nos visitan puedan disfrutar de la
historia, de tantas joyas arquitectónicas y culturales que ofrece Madrid. </span></b></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaMVV9hzdZZRM6q7JQgPnwV9Tidvdx14M2Hz2TL9hXNd6m9MI-cYrYLEM4ZNpjosZhT2BKaaT7ipAY3Lv9DO-ZbEhqU6d_GRImlpJc0dyqYDGyxxjK6kdnK0EbNls34wcaqO5hMZBR_xZ73Sg5MjJqea-_k_H_eomseDUsJMtOsfGvhc27vtJImiXXjvk/s4080/IMG20240301161157.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3072" data-original-width="4080" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaMVV9hzdZZRM6q7JQgPnwV9Tidvdx14M2Hz2TL9hXNd6m9MI-cYrYLEM4ZNpjosZhT2BKaaT7ipAY3Lv9DO-ZbEhqU6d_GRImlpJc0dyqYDGyxxjK6kdnK0EbNls34wcaqO5hMZBR_xZ73Sg5MjJqea-_k_H_eomseDUsJMtOsfGvhc27vtJImiXXjvk/w400-h301/IMG20240301161157.jpg" width="400" /></a></b></span></div><span style="color: #990000;"><b><br /><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></b></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #2b00fe; font-size: x-large;"><b><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; line-height: 106%;">Madrid, seduce.</span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-87844039250967785422024-03-15T07:26:00.000+01:002024-03-15T07:26:23.804+01:00Nuevo Akelarre Literario nº 102: Mujer asomada a la ventana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihkgJFbeKUavo3Im5Zf-RhCTJZp3IKPcM4x0klRDAaJMKOGpGZy0oNOYdKilgiQVhUvLvisrID2hARXkiJTxsuoh-0HLWXFq0HXoy0_3sF3ibcU9DBLq6A9Ni7bTKFaME_icfG1eg4KLizWaMtnbjuwHhbq0psIdiriInnBouYaAQDcwbcToTIQ6jRG9Y/s582/friedrich_mujer_ventana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="582" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihkgJFbeKUavo3Im5Zf-RhCTJZp3IKPcM4x0klRDAaJMKOGpGZy0oNOYdKilgiQVhUvLvisrID2hARXkiJTxsuoh-0HLWXFq0HXoy0_3sF3ibcU9DBLq6A9Ni7bTKFaME_icfG1eg4KLizWaMtnbjuwHhbq0psIdiriInnBouYaAQDcwbcToTIQ6jRG9Y/w275-h400/friedrich_mujer_ventana.jpg" width="275" /></a></div><div><br /></div><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><b style="background-color: white; color: #990000; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px;">Óleo de Caspar David Friedrich. Antigua Galería Nacional de Berlín. </b></p><p><span style="background-color: white; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px;"><span style="color: #990000;"><b>Esta pintura ha dado lugar a historias sobre una querida tía, una viuda, una joven curiosa y una mujer enamorada.</b></span></span></p><p><span style="background-color: white; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px;"><span style="color: #990000;"><b><br /></b></span></span></p><p><b style="color: #2b00fe; font-size: xx-large; text-align: center;"><br /></b></p><p><b style="color: #2b00fe; font-size: xx-large; text-align: center;"><br /></b></p><p><br /></p><p><b style="color: #2b00fe; font-size: xx-large; text-align: center;">Pinchad en el link </b><b style="color: #2b00fe; font-size: xx-large; text-align: center;">y disfrutad</b></p><p><br /></p><p><a href="https://www.nuevoakelarreliterario.com/mujer-asomada-a-la-ventana/" style="font-size: xx-large;">https://www.nuevoakelarreliterario.com/mujer-asomada-a-la-ventana/</a><span style="font-size: xx-large;"> </span></p><p><span style="background-color: white; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px;"><span style="color: #990000;"><b><br /></b></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-34674492682509129362024-03-13T06:00:00.001+01:002024-03-13T06:00:00.137+01:00Malena Teigeiro: Un hombre de mundo<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM6RMnH_yQ4HxdzwU3YISqoaFholE475q4Ql4Qw8RYrWts8XZAFjtinVyd1FGkN6vvB8gwr45WvZBmxP9dBn9m_5H8IovH2-Oij2M2jcPmkjOva8Et3EanX6cNOF-dM1FnnW1C16ZNrSGYDg4WRnivx5GFy5LGc5sX_5QgeOuyY-xN2wlaXcTTw2gmCDE/s1024/licorera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM6RMnH_yQ4HxdzwU3YISqoaFholE475q4Ql4Qw8RYrWts8XZAFjtinVyd1FGkN6vvB8gwr45WvZBmxP9dBn9m_5H8IovH2-Oij2M2jcPmkjOva8Et3EanX6cNOF-dM1FnnW1C16ZNrSGYDg4WRnivx5GFy5LGc5sX_5QgeOuyY-xN2wlaXcTTw2gmCDE/w300-h400/licorera.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Por la noche, cuando Juan entró en su piso, se encontraba muy cansado. Cada día tenía más trabajo y esto comenzaba a pasarle factura. En el momento en que comenzó a trabajar en aquella gran compañía se suponía que él, premio extraordinario en la carrera, tenía asegurado un futuro brillante. Y así fue. Pero aquel futuro brillante se había convertido en un presente maldito que apenas le había permitido tener vida familiar. Se casó con Marta, su novia de toda la vida. Siete años y tres hijos después de la boda se divorciaron. Ella, una chica tranquila y poco dada a la vida social, se hartó de él y de las mujeres que lo acompañaban a diario. Por más deshonesto que fuera, comprendía que ella se sintiera disminuida ante aquellas mujeres brillantes, resolutivas, a las que aburría cualquier comentario sobre la vida familiar. Tenía que esforzarse, le decía al principio de casados cada vez que después de una de aquellas reuniones volvían a casa. Tenía que darse cuenta del lugar al que había llegado, le repetía ya tiempo después en las mismas ocasiones. Que no olvidara su posición en la empresa, insistía una y otra vez. Pero Marta no solo no respondía sino que, bajando la cabeza, solía guardar silencio mientras introducía la llave en la cerradura. Estaba convencido de que, en el fondo, envidiaba su vida. Pero ella tampoco tenía derecho a quejarse. Era economista, pero no había querido trabajar. Solo se dedicaba a los niños y a él. Y lo cierto era que a él le agradaba llegar a la casa y encontrarla siempre acogedora, que todas sus cosas estuvieran arregladas, y que fuera o no a cenar, siempre lo estuviera esperando. También era cierto que muchos días habría podido llegar antes, pero necesitaba, al menos eso creía, solazarse un poco. Otras tardes, aunque no tuviera cenas de trabajo, se quedaba con alguna de las directivas y solía irse a tomar una copa o a picar algo.</b></span></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b> Y la dejó ir.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>De eso hacía solo unas semanas. Pensaba que pronto volvería. De hecho, le extrañaba que no lo hubiera hecho ya. Una cosa era quejarse y, otra, acostumbrarse a vivir con menos medios, porque no pensaría ella que la iba a mantener con el mismo lujo.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Se quitó el abrigo y lo dejó encima de una silla. Sintió frío y volvió a echárselo sobre los hombros. Recorrió el pasillo a oscuras. No le hacía falta encender la luz. Ya no podía tropezar con los cochecitos de su hijo Juanito. Entró en la cocina con ánimo de preparase un bocadillo. Tenía que contratar a alguien que le preparara la cena, pensó. Marta se había llevado con ella a la cocinera y a la niñera y solo le había dejado a una señora que iba por las mañanas a limpiar. Se detuvo un instante. Algo a lo que no se acostumbraría nunca era a que nadie lo esperara en casa. Le inquietaba el silencio. Echó de menos su cálida sonrisa, su beso aniñado. En fin, si tardaba mucho en volver, tendría que cambiarse de piso, decidió, porque si algo tenía claro era que allí, donde había vivido con sus hijos y con Marta, nunca llevaría a ninguna mujer.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Recogió de la nevera una caja con queso y jamón y un paquete de pan de molde. Agarró una botella de cerveza por el cuello y se dirigió al office. Al encender la luz descubrió que encima de la mesa la asistenta le había dejado un paquete, grande, cuadrado, con un deteriorado y sucio envoltorio. Con asco, cortó los cordeles que aseguraban los cartones. El que hubiera hecho ese paquete, no tenía ni idea, pensó ante las capas de papel de estraza y periódicos con los que estaba envuelto. De entre todo ello, sacó un sobre blanco, que dejó a un lado y una caja grande, de brillante laca negra. Empujó los papeles y cartones que cayeron al suelo y despacio, casi con mimo, la colocó encima de la mesa. Sin soltarla, se sentó. Sintió la humedad de las lágrimas al acariciar la licorera de su abuelo. ¿Cuánto hacía que no lo visitaba? ¡Maldito trabajo! Ahora se daba cuenta de que tampoco le había dejado tiempo para visitarlo. Al abrirla, un antiguo juego de engranajes sacaba unas licoreras y un juego de vasos de cristal dorado. Destapó una de las botellas. Al aspirar el perfume del viejo brandi, los recuerdos le inundaron la memoria. Colocó el pesado tapón de cristal en su sitio y destapó la otra. Olía a moscatel. Volvió a la cocina y rellenó una jarra con agua. De nuevo en el office, vertió agua en uno de los vasos dorados. Después, echó unas gotas de moscatel. Con el cuidado de quien tiene la más fina porcelana entre los dedos, se lo llevó a los labios y bebió un sorbo. No hay mayor placer que el de una vida tranquila, le decía su abuelo vertiendo el licor en el agua, lo mismo que había hecho él ahora. Y Juan, sentado en una pequeña butaquita para que le llegaran los pies al suelo, lo miraba extasiado mientras recogía de aquella mano, trémula, de piel blanda, y siempre caliente, el vaso de oro. Luego esperaba a que su abuelo se sirviera el brandi. Placer de dioses, murmuraba el anciano mientras paladeaba aquel fuerte licor. Hay que beber muy poco a poco, para que el trago nos dure, decía sonriente. Y mientras tomaban sus licores, el abuelo solía charlar con él. Le hablaba de la vida de los pájaros, siempre de un lado para otro, abandonando a sus crías en cuanto tenían ocasión, lo mismo que había hecho su abuela. Era muy bella, mascullaba. Y muy alegre. Lo único malo que había hecho durante el tiempo que vivieron juntos, fue irse en cuanto nació tu padre. Lo mismo que hacen los pájaros, añadía. Después, ya no podía hablar. Y le contaba el tiempo pasado con aquella alegre joven a la que su orgullo, decía, le impidió ir a buscar. A veces también le mostraba un cartón en donde estaba pegado el retrato de una joven, que apoyada en una columna rebosante de flores, sonreía a quien la mirara.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Se secó las lágrimas con la mano. Dejó su vaso y se sirvió un poco de brandi en otro. Le dio un pequeño sorbo y un ataque de tos sacudió su cuerpo. ¡Cómo podría su abuelo beber aquello y quedarse tan tranquilo! Al dejar el vaso en la mesa, vio el sobre. Dentro tan solo había una cuartilla doblada en cuatro. La desdobló y con letra inglesa, grande, temblona, habían escrito:</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>El orgullo es mal consejero.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>© <a href="http://nuevoakelarreliterario.com/malena-teigeiro/" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in-out 0s;">Malena Teigeiro</a></b></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-67307238071403058542024-03-11T06:00:00.001+01:002024-03-11T06:00:00.143+01:00Ciudad de La Valette (Malta)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq1GM1OpXjfSeqXNdvgG2XUq2U7PrjCMGemD1cis7p5sGHL2gt1re6S_48GPkytyDqcxAZXK0BhNLredQvt7hiTdbAGi7V4RooO48dulS_shyphenhyphenJjrX2cYa8um1R5mfEuxzc-L04iexlQtXedT1F-dBUaJhyphenhyphenR3cnpReb6iI5ZrVebP4d53TWRpjlVU3Hw3M/s1280/St_Sebastian_Curtain_(cropped).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1280" height="342" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq1GM1OpXjfSeqXNdvgG2XUq2U7PrjCMGemD1cis7p5sGHL2gt1re6S_48GPkytyDqcxAZXK0BhNLredQvt7hiTdbAGi7V4RooO48dulS_shyphenhyphenJjrX2cYa8um1R5mfEuxzc-L04iexlQtXedT1F-dBUaJhyphenhyphenR3cnpReb6iI5ZrVebP4d53TWRpjlVU3Hw3M/w640-h342/St_Sebastian_Curtain_(cropped).jpg" width="640" /></a></div><span style="color: #2b00fe;"><div style="text-align: center;"><b>Foto: De Mandyy88 - Trabajo propio, CC BY-SA 4.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=113500980</b></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Patrimonio de la Humanidad
1980<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La isla de Malta se sitúa en
el centro geográfico del Mediterráneo. Por lo que Malta ha conocido a lo largo
de su historia la presencia de la mayor parte de las culturas del viejo mundo:
griegos, fenicios, cartagineses, romanos, árabes amarraron aquí sus flotas. La
isla formó parte del imperio de Bizancio y en el año 1090 quedó incluida en el
reino de Sicilia.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;">La ciudad de los caballeros</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Finalizado el asedio otomano,
la orden abordó un nuevo esquema de fortificación de los puertos de
Marsamusceit y Gran Puerto, en el sector noreste de la isla y auténtico punto
neurálgico de Malta. Reconstruido el fuerte de san Telmo se decidió erigir sobre
la propia península de Sceberras una ciudad nueva que llevaría el nombre del
Gran Maestre: La Valette.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La planificación urbanística
y diseño de estructuras defensivas correspondió al ingeniero militar Francesco
Laparelli, discípulo de Leonardo da Vinci, quien con criterios austeros y
racionales levantó una ciudad de 1250 metros de longitud por 850 en su punto
más ancho. Utilizando caliza con globicerina como material básico de
construcción, su manera de trabajo consagró el “estilo maltés” de arquitectura,
severo y armonioso. Esta línea se mantuvo hasta la llegada en el año 1706 del
arquitecto italiano Romano Carapecchia que introdujo las corrientes barrocas
dominantes en la época, en feliz conjunción con las obras preexistentes. El
resultado fue una ciudad barroca, que de hecho marca el límite meridional de
este estilo, diferenciable de cualquier otra por la armoniosa profusión de
elementos del clásico estilo maltés.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Las soluciones urbanísticas
alcanzadas responden con claridad a las necesidades de los propietarios de la
ciudad, una orden religiosa y militar. El centro de La Valette es la gran Plaza
de Armas, la más amplia de Europa, sobre la que se alza el Palacio de los
Grandes Maestres. Construido entre 1572 y 1587 por el Gran Maestre La Cassière
alberga hoy la Presidencia de la República y la Cámara de los Diputados. Sus
pinturas recuerdan los rostros de los caballeros, mientras que en frescos se
representan los principales avatares de la orden. Una de sus partes más
importantes era la Armería, que durante el siglo XVIII guardaba armas para
veinte y cinco mil hombres. Desafortunadamente los expolios de Napoleón y los
ingleses han reducido notablemente tan vasta colección.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La ciudad contaba con un
albergue diferente para cada una de las lenguas de la orden. El albergue de
Castilla-León (1574-1744) es ahora gabinete del Primer Ministro y todavía
refleja los escudos de los viejos reinos de España y Portugal sobre su fachada.
Por su parte, el albergue de Provenza encierra en la actualidad al Museo
Nacional de Arqueología.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>El principal edificio
religioso de La Valette es la antigua iglesia conventual de san Juan Bautista,
hoy convertida en catedral. Su construcción fue iniciada por el arquitecto
Girolamo Cussar en el año 1573 y cuenta con una espléndida decoración basada en
cruces de Malta, blancas sobre fondo rojo y signos heráldicos de las distintas
lenguas de la orden. La bóveda dedicada a la vida de san Juan se encuentra
repleta de frescos debidos al genio de Mattia Preti. El suelo de la iglesia
resulta imponente: está formado por las tumbas de 400 caballeros, cuyas lápidas
muestran sus escudos de armas decorados en rica policromía. Caravaggio dejó sui
huella en la iglesia, con la obra Decapitación de san Juan Bautista.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>El Hospital de los Caballeros
fue iniciado a finales del siglo XVI y resulta uno de los edificios más
carismáticos de la orden. Cada una de las salas estaba destinada al tratamiento
de un tipo diferente de enfermedad, contando con capilla propia y con estancias
diferentes para los caballeros y los siervos. De las memorias escritas por los
visitantes durante los siglos XVII y XVIII se puede deducir el asombro que
causaban estas instalaciones, así como costumbres tales como cambiar las ropas
de cama cada quince días y que la cubertería de los caballeros fuera en su
totalidad de plata. Tras algunas reformas acometidas por los ingleses, el
hospital es hoy Centro de Conferencias del Mediterráneo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Rumbos diferentes para la
orden y la isla</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Los caballeros de Malta se
mantuvieron en la isla hasta el año 1798, fecha en la que Napoleón tomó la isla
y expulsó a la orden. Los caballeros se trasladaron entonces a Rusia,
poniéndose bajo la protección del zar Pablo. Tras una breve estancia en San Petersburgo,
la orden se vio reducida a dos lenguas: Italia y Alemania. En el año 1880 se le
concedió la iglesia de san Basilio y el priorato del Monte Aventino en Roma,
situación que se mantuvo hasta la promulgación de una nueva Constitución de la
orden en el año 1961 por la Santa Sede.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Malta también conoció nuevos
conquistadores: tras la expulsión de los franceses por la población local, la
isla pasó a dominio inglés en el año 1815, merced a un acuerdo del Congreso de
Viena. Convertida en base de la flota inglesa, Malta sufrió duros ataques
durante la Segunda Guerra Mundial, aunque no llegó a caer en poder de las
potencias del Eje. En el año 1964, Malta obtuvo su independencia, proclamándose
como República diez años más tarde. Afortunadamente, la alta utilización actual
de los 320 edificios nobles que encierra La Valette asegura la conservación de
esta magnífica ciudad barroca, testigo mudo de la sociedad y avatares políticos
de buena parte de la historia del Mediterráneo.</b></span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 105%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; color: #990000; font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNRUXCmBkmsUPTArjScNGwZ0BCdqDXTCjMEBurScFz65i_z6TM7Y-t01qOrm6wzsapLYAWcdJbe-ctXWmd23EGfT-zXUrKQb2Nw28WfhpipP-aCJA4-eKF0UBKQL20HN8YKdQ17xd9ReR41wc02RXUo9ipeo7bKPLrp1qUpZxR4iTd0A5Dz5JBMu-eXrI/s1024/Malta,_St_John's_Pro-Cathedral.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNRUXCmBkmsUPTArjScNGwZ0BCdqDXTCjMEBurScFz65i_z6TM7Y-t01qOrm6wzsapLYAWcdJbe-ctXWmd23EGfT-zXUrKQb2Nw28WfhpipP-aCJA4-eKF0UBKQL20HN8YKdQ17xd9ReR41wc02RXUo9ipeo7bKPLrp1qUpZxR4iTd0A5Dz5JBMu-eXrI/w640-h426/Malta,_St_John's_Pro-Cathedral.jpg" width="640" /></a></div><span style="color: #2b00fe; font-family: Tahoma, sans-serif;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;">Foto: </span><span style="font-size: 18.6667px;">De Boguslaw Garbacz - Trabajo propio, CC BY 3.0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=36549382</span></div></span><div style="color: #990000; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 18.6667px; font-weight: 700;"><br /></span></div><p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-33441706215646411642024-03-09T06:00:00.003+01:002024-03-09T06:00:00.130+01:00La cocina a mi alcance: Crema de zanahoria<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWYJuF3ah6t7Gkso6adZtbCFw8nFfC7dwIhsKBnUtlsGlI6HxCOVVbT17B24roPWqHFbr5AQ1N_y_SD8sVg4HuiWOzcI4WvoMHPdzL4rLC6adck5Uo2-4GPMgIpfCcEfOH_iIuCekqOz3v-1Gmo1tcBQpPQMHaL1HVfNGGV1ApzrGsG7qi13S4AbaF9g/s1280/carrots-1508847_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1280" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWYJuF3ah6t7Gkso6adZtbCFw8nFfC7dwIhsKBnUtlsGlI6HxCOVVbT17B24roPWqHFbr5AQ1N_y_SD8sVg4HuiWOzcI4WvoMHPdzL4rLC6adck5Uo2-4GPMgIpfCcEfOH_iIuCekqOz3v-1Gmo1tcBQpPQMHaL1HVfNGGV1ApzrGsG7qi13S4AbaF9g/w640-h428/carrots-1508847_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>La zanahoria es uno de los
vegetales que más salud aporta al cuerpo humano gracias a su alto contenido de
vitaminas y minerales. Originaria de Asia Central, se cree en Afganistán; se ha
extendido por todo el mundo. Es una raíz vegetal de color naranja y textura
leñosa. Su color anaranjado se debe al caroteno, el cual constituye la vitamina
A de este vegetal. Llegó a España desde el norte de África durante la época de
dominio musulmán sobre la Península Ibérica. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>El mito de que con esta
hortaliza ayudaba a no tener que llevar gafas se originó durante la II Guerra
Mundial cuando la Fuerza Aérea Real Británica difundió el rumor que los pilotos
británicos estaban comiendo zanahorias para mejorar su visión, así explicaban
la facilidad repentina con que derribaban los bombarderos nazis. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Aunque sí es cierto que la
falta de vitamina A afecta de forma negativa la vista, es una exageración que
un aporte extra de esta verdura la mejore. Eso dicen los entendidos, pero mi
nieto se pregunta:<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">¿Alguien
ha visto algún conejo con gafas?</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Ingredientes:<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">1
cebolla grande<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">7
zanahorias medianas<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">1
litro de caldo de verduras<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Nata
líquida para cocinar<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Sal<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Aceite
de oliva virgen extra</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Preparación:<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Pelamos la cebolla, la
cortamos y la pochamos en una cacerola con un poco de aceite de oliva a fuego
medio durante cinco minutos. Lavamos las zanahorias y la cortamos en rodajas.
La echamos en la cacerola, removemos y rehogamos un par de minutos. Regamos el
caldo, más si queremos sopa y menos si buscamos una crema. Salpimentamos y lo
llevamos a ebullición. Cocemos a fuego medio durante quince minutos.
Trituramos.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Al servir le añadimos un
chorro la nata líquida. También admite picatostes, cebolla frita crujiente y
hasta unos kikos triturados.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Se toma con gusto en esos
días fríos de invierno y también templada en cualquier época del año. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="color: #990000;"><b> </b></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4uPlswZxA5Z2ZjyGcFrNzg6CzWvLJ9G-hp0AZdSr23tnxbfXtp-R3CK3K-l3Clt21rkoGw7Dyy2_VbM_7G29zrT-5ARe6c2EXwEevWOZTnriq7_-N-PGHcarWYHUgRtB44x_6rz8Tfw2RJLhU0B3_Hk-JDcpsSb5oRmPJSxlw3kS0IOp22uer5opWMSs/s640/carrot-575529_640.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="541" data-original-width="640" height="339" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4uPlswZxA5Z2ZjyGcFrNzg6CzWvLJ9G-hp0AZdSr23tnxbfXtp-R3CK3K-l3Clt21rkoGw7Dyy2_VbM_7G29zrT-5ARe6c2EXwEevWOZTnriq7_-N-PGHcarWYHUgRtB44x_6rz8Tfw2RJLhU0B3_Hk-JDcpsSb5oRmPJSxlw3kS0IOp22uer5opWMSs/w400-h339/carrot-575529_640.webp" width="400" /></a></b></span></div><span style="color: #990000;"><b><br /></b></span><o:p></o:p><p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-20254533043495611412024-03-07T06:00:00.003+01:002024-03-07T06:00:00.145+01:00Orden de Malta. Orden de san Juan. Orden de los Caballeros Hospitalarios<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-TPfwayZEnbyLD7fkhaVE41bygqbacqTweQXiLYP_ffKiZtl-MczL7ph5mtz8O_5k4DBLsuNclr2vqpXAmuin50svET2TqNbsLLgmIvQ6LfqKec20Nsu3Sm87r9Q4G-QXJ0DYJhCcRZgl3sW1DM5bxsRgNaeYqXqQK64lnNQG6gcmGJRloR1MQF9bWk8/s220/Flag_of_the_Order_of_St._John_(various).svg.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="147" data-original-width="220" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-TPfwayZEnbyLD7fkhaVE41bygqbacqTweQXiLYP_ffKiZtl-MczL7ph5mtz8O_5k4DBLsuNclr2vqpXAmuin50svET2TqNbsLLgmIvQ6LfqKec20Nsu3Sm87r9Q4G-QXJ0DYJhCcRZgl3sW1DM5bxsRgNaeYqXqQK64lnNQG6gcmGJRloR1MQF9bWk8/w400-h268/Flag_of_the_Order_of_St._John_(various).svg.png" width="400" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La congregación surgió a
mediados del siglo IX buscando la defensa de un hospital creado por mercaderes
italianos en Tierra Santa. Asociada inicialmente a la orden de los
Benedictinos, tras la toma de Jerusalén por Godofredo de Bouillon en el año
1099, recibió importantes donaciones que enriquecieron su patrimonio y
permitieron una reforma en profundidad del hospital. Su director, Gerardo Tom,
aprovechó la circunstancia para desvincularse de los benedictinos,
constituyendo una nueva orden religiosa, con reglas y bienes propios: Los
Hospitalarios de san Juan. El Papa Pascual II aprobó las reglas de la Hermandad
en el año 1130 nombrando Gran Maestre de la orden a Raymond de Puy.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La orden, al igual que la
mayor parte de las coetáneas, cumplía una triple misión: la defensa de los
Santos Lugares, la atención a los peregrinos y el desarrollo espiritual de sus
hermanos. En consonancia, bajo la autoridad suprema del Gran Maestre de la
Orden se estructuraba en tes clases de acuerdo con el rango y función de los
hermanos: los caballeros que disponían de armamento, los capellanes y
religiosos, dedicados al servicio religioso y los hermanos sirvientes,
dedicados al servicio de los anteriores y también entrenados para la lucha. El
hábito de los caballeros se componía de una túnica negra sobre la que aparecía
una estrella blanca de ocho puntas, motivo que se repetía en el manto escarlata
que cubría la cota de malla durante el combate. El estandarte era también
escarlata, con la cruz blanca sobre un campo de gules. Geográficamente, la
orden contaba con ocho lenguas de acuerdo con la procedencia de los caballeros:
Italia, Aragón, Provenza y Auvernia, Francia, Castilla-León, Alemania e
Inglaterra.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La caída de los Santos
Lugares marcó en el año 1187 el abandono de Jerusalén por la orden de los
hospitalarios de san Juan, que pasó por Acre, Chipre y Rodas. En el año 1530,
Carlos I de España decidió ceder a perpetuidad las islas de Gozo y Malta a los caballeros
de san Juan. El rey español que contaba también con el título de rey de Sicilia
y, en consecuencia, ostentaba soberanía sobre Malta, exigió un simbólico
vasallaje: anualmente debía serle entregado un halcón y Malta nunca podría
entrar en liza con Sicilia ni con el Imperio. Además, se reservaba la
designación del obispo de la isla, seleccionado de entre una terna que le sería
propuesta por la orden de los Hospitalarios, llamada desde entonces orden de
los Caballeros de Malta.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>El primer objetivo de la
orden al asentarse en Malta fue asegurar la isla contra posibles invasiones. De
hecho, la donación de Carlos I había sido en buena parte interesada: quería
contar en Malta con un ejército autónomo y bien entrenado que fuera capaz de
yugular el irresistible empuje de las armadas otomanas en el Mediterráneo
oriental y central. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>El Gran Maestre Isle Adam
emprendió un plan de fortificaciones que incluía la reforma de san Angelo,
castillo erigido por los sarracenos en el año 828 y la construcción del fuerte
de san Telmo sobre el monte Sceberras, estratégicamente situado sobre los puertos
naturales de Marsamusceit y Gran Puerto.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Pronto hubo ocasión de
comprobar lo acertado de las medidas defensivas. En el año 1565, los turcos de
Solimán, acaudillados por Mustafá y tras saquear la isla de Gozo, pusieron
sitio a Malta. Jean Parisot de La Valette, a la sazón prior de Saint Guille y
Gran Maestre de la orden, encabezó la defensa de la isla. Los turcos lograron
apoderarse del monte Sceberras y del fuerte de san Telmo, arrinconando a los
caballeros en los promontorios de Burgo y Senglea. Totalmente aislados y
olvidados por la armada siciliana, los malteses mantuvieron una defensa tenaz,
que acabó por quebrar la voluntad otomana. Tras una serie de afortunadas incursiones,
los caballeros consiguieron romper el sitio, expulsando a los turcos de Malta
con la tardía ayuda de la flota siciliana. Jean Parisot de La Valette se hizo
merecedor del lema: <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>«Plus quam valor valette
valet» que significa: «Más que el valor vale Valette».<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La batalla naval de Lepanto
en el año 1571 acabó por desterrar para siempre la amenaza otomana del
Mediterráneo central.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgigj31R7Lf_O-hUal4GUbP_iGJz3Y6M-0a0iEZZ0JXV0xqDOEDrHQasOfOMn9dIPFx-XJbbu2Yc-_U7ffazPhIhX-B-pQDvmVeG3ZJTO6bwuwKGuRsbI1O6L34sq4QC499dj8kMrS8k7ScZ6dHuOgpqGyHbcb4fpX0mSTfzdiZUE_yT7xcXcqiiMmMibc/s266/200px-++Gerard_Tum,_by_Laurent_Cars.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgigj31R7Lf_O-hUal4GUbP_iGJz3Y6M-0a0iEZZ0JXV0xqDOEDrHQasOfOMn9dIPFx-XJbbu2Yc-_U7ffazPhIhX-B-pQDvmVeG3ZJTO6bwuwKGuRsbI1O6L34sq4QC499dj8kMrS8k7ScZ6dHuOgpqGyHbcb4fpX0mSTfzdiZUE_yT7xcXcqiiMmMibc/w481-h640/200px-++Gerard_Tum,_by_Laurent_Cars.jpg" width="481" /></a></b></span></div><span style="color: #990000;"><b><br /></b></span><p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-56989360849239724872024-03-05T06:00:00.002+01:002024-03-05T06:00:00.131+01:00Sol Cerrato Rubio: Defender la alegría<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL_YDKR5543AiDzaw90c5MPUTQ_GDuaJm0aqD6_OgeC_IpZ9v8xdXCKiSIIxrGkpwgbVv5IZ7jQwFmPjx1kWjp4GOOQi_gr1SjdzY7GjtyTgp_1BbP7BeWr47fMhjqVOaQxHPtrOPkwOoyb6tyHu_uHuj1LymlIAuZdqI6e6VeL8iHTDKCvW_uzJKcHik/s1080/A%C3%B1adir%20un%20t%C3%ADtulo%20(5).png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL_YDKR5543AiDzaw90c5MPUTQ_GDuaJm0aqD6_OgeC_IpZ9v8xdXCKiSIIxrGkpwgbVv5IZ7jQwFmPjx1kWjp4GOOQi_gr1SjdzY7GjtyTgp_1BbP7BeWr47fMhjqVOaQxHPtrOPkwOoyb6tyHu_uHuj1LymlIAuZdqI6e6VeL8iHTDKCvW_uzJKcHik/w640-h640/A%C3%B1adir%20un%20t%C3%ADtulo%20(5).png" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #222222; font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Defender la alegría <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>a pesar las tristezas que se respiran en el
ambiente. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Defenderla con las uñas y los dientes apretados, <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>como el mayor de los tesoros jamás hallado en las
profundidades de una órbita lejana.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b> <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Alegre y libre como el viento en movimiento <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>te quiero aquí a mi lado, <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>como una montaña rosada <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>acariciada por un rayo de luz inesperado. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Como la gota de lluvia que busca <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>su gravedad en los cúmulos de un nimbo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Como la sonrisa que nace tras una caricia
tentadora. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Saber que sin ella todo pierde su color y
brillo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Cuidarla, alimentarla y a veces liberarla de todo su
bagaje. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Yo sin ella estoy perdida en un helado océano de
guarismos.</b></span><span style="color: #222222;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="color: #2b00fe;"><b>© Sol Cerrato</b></span><o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-88393166519279989332024-03-03T06:00:00.011+01:002024-03-03T06:00:00.145+01:00Amantes de mis cuentos: Regalo materno<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5_Hqk23hvpIBLlK4vv-WWdJg52hmsw0m_Tdu8VR7HR1gr6aM47ZylUQg4i1KMkwR4d3TYAEp2XDs4bT4kclcH9-yerwbDCm2tNhSeeqv8X2D9wjqC7Vty-kiTwkyT4Os_DLP2ZF13uljw4c94wRIGK6ZPcWH4fh4QhV3oYiRMgjszGAj8_8er6Q-X7zs/s1280/whale-5878491_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5_Hqk23hvpIBLlK4vv-WWdJg52hmsw0m_Tdu8VR7HR1gr6aM47ZylUQg4i1KMkwR4d3TYAEp2XDs4bT4kclcH9-yerwbDCm2tNhSeeqv8X2D9wjqC7Vty-kiTwkyT4Os_DLP2ZF13uljw4c94wRIGK6ZPcWH4fh4QhV3oYiRMgjszGAj8_8er6Q-X7zs/w640-h360/whale-5878491_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>No había noche en que mi
madre no nos leyera a mi hermana y a mí un cuento, nos deseara dulces sueños y nos
diera el beso de las buenas noches.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Gracias a ella conocí al
misterioso jinete que galopaba en el poema de Robert Louis Stevenson, ese
titulado: <i>Noches ventosas;</i> al capitán Nemo que andaba por el fondo del
mar; a Tom Sawyer junto a la baranda a medio pintar; al valiente David, sereno
frente a Goliat; e intenté resolver Los crímenes de la calle Morgue junto con
Edgar Allan Poe. A veces me sentía como el doctor Fu Manchú recorriendo las
brumosas calles de Londres. Y estoy seguro de que al Capitán Grant le hubiera
gustado tenerme como hijo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>En cambio a mi hermana le
gustaba Mujercitas, Heidi, Sissi emperatriz, Corazón… Lloraba leyéndolos. Yo
no. Con mi espada era invencible.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Cuando llegamos a primaria ya
sabíamos leer. Pasaron los años, crecimos, estudiamos una carrera y cada uno
tomó un sendero diferente. Mi hermana se hizo profesora de lengua y literatura,
y yo oceanógrafo. Ella sigue soñando con los Alpes suizos, con la escritora Jo,
con la emperatriz… En cambio, mis ídolos siguen siendo los mayores aventureros
del mundo; las ballenas, los tiburones.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Mi madre no llegó a ir a la
universidad, pero los conocimientos que adquirió de sus lecturas, hizo que
fuera la mejor ayudante de biblioteca de nuestro pueblo. A los niños los llevaba
a lo más profundo para alcanzar luego las más altas cimas; por muy cansada que
estuviera siempre tenía tiempo para abrir un libro y compartirlo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Por eso siempre digo:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></b></span><o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 48pt; line-height: 107%;"><span style="color: #2b00fe;"><b>¡Gracias
mamá!</b></span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">© Marieta Alonso Más</span><span style="color: #2b00fe;"> </span></b></span></p><ol class="_3rbf clearfix" data-pnref="story" data-referrer="pagelet_timeline_recent_ocm" id="u_jsonp_2_f_left" style="background-color: #fff7ee; color: #24190d; font-family: "Josefin Sans"; font-size: 19.32px; font-weight: 700; line-height: normal;"><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;"><br /></b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;"><br /></b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">¿Te gustó?</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Tu opinión es importante para mí. </b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Haz latir las estrellas.</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Muchas gracias </b></div></div></ol><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-69635858229718907752024-03-02T06:00:00.003+01:002024-03-02T06:00:00.132+01:00Amantes de mis cuentos: Un manitas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgY1263_LmVYKRUucdX2yKTVAmMZ5AS4QNWiplc6QqhBjIQlvHKvFDiTwzpJp0XOmbo1Eaopnk2KyM2yIdX_mCaPHNlxwjqUoPONFopcWIZ8j7bHY1zZBfxPAERMNrMeS1vW_4jAYbUznCu5SPKkrwrYvXCLj9y2alp_vk84lmC3vBY1V9xoPzDH-2c1E/s1280/bike-1658214_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="961" data-original-width="1280" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgY1263_LmVYKRUucdX2yKTVAmMZ5AS4QNWiplc6QqhBjIQlvHKvFDiTwzpJp0XOmbo1Eaopnk2KyM2yIdX_mCaPHNlxwjqUoPONFopcWIZ8j7bHY1zZBfxPAERMNrMeS1vW_4jAYbUznCu5SPKkrwrYvXCLj9y2alp_vk84lmC3vBY1V9xoPzDH-2c1E/w640-h480/bike-1658214_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>El abuelo Antonio sabía arreglarlo
todo: colgar un cuadro, cambiar un enchufe, arreglar el televisor, pavimentar
la entrada del garaje, arreglar el tejado… <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Un hombre muy habilidoso,
decían los vecinos, en cambio, su mujer le llamaba: «Candil de la calle y
oscuridad de la casa». Pero no era cierto. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Lo que sucedía es que la
lista de cosas que ella quería que hiciese, era interminable. Una mañana le
arregló el bastidor de la cama antes de ir al trabajo y el lavavajillas cuando
regresó. Un fin de semana le tuvo pintando toda la casa. Cada año de un color
diferente. Y ya le ha dicho que hay que enladrillar el patio, construir un
cobertizo, una casita de muñecas para las nietas, unos muebles de cocina que
los que tienen ya están muy viejos, y una zapatera. ¡Ah! Y una caseta para todas
esas herramientas que no para de comprar. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Tenía siete años cuando su
padre encontró una bicicleta a la que le faltaban los pedales y los manubrios.
La llevó a casa. El niño la desarmó, limpió cada pieza, y con unos cilindros
que cortó a medida la dejó como nueva. Desde aquel momento fue a la escuela pedaleando,
con su perro pisándole los talones, un chucho callejero que un día se le acercó
y durante diez años no se separó de él.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>Su andar era lento, denotaba algo
de cansancio. Con su pelo corto, se lo cortaba él mismo, una camisa de manga
larga, los pantalones por debajo de la barriga y su mochila al hombro era la
viva imagen de un hombre feliz. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #990000;"><b>En su mundo ningún objeto
escondía misterio después de que lo hubiera desarmado. Que no le hablaran de
acciones, ni de bonos del Estado, ni de inteligencia artificial con que en la
caja verde hubiese dinero a fin de mes y en la caja roja no descansara ninguna factura,
todo iba bien.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b><span style="color: #2b00fe;">© Marieta Alonso Más</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<ol class="_3rbf clearfix" data-pnref="story" data-referrer="pagelet_timeline_recent_ocm" id="u_jsonp_2_f_left" style="background-color: #fff7ee; color: #24190d; font-family: "Josefin Sans"; font-size: 19.32px; font-weight: 700; line-height: normal;"><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">¿Te gustó?</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Tu opinión es importante para mí. </b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Haz latir las estrellas.</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Muchas gracias </b></div></div></ol><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt; line-height: 107%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-29357727466103292024-03-01T06:00:00.006+01:002024-03-01T06:00:00.235+01:00Amantes de mis cuentos: Devorado por una seta<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi51CQwwPnk3RbGJXE1jwpbeQ3hZEw6-P5sYn9dPOwmNKJ2_MZRe8Bfchn726CyZF8hzidyBPjWu91uBpAsXZ_AY9SYecr6J_V70HvDIS5hI79CltxZ6oPj0K2jjaFskh4uTOhdXX7SfbFB4EcpgigrrXmEWScb-DcEUlWKlN0W5WuMsC1QQLPwU5cjn8U/s680/cuentos-sobre-setas.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="413" data-original-width="680" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi51CQwwPnk3RbGJXE1jwpbeQ3hZEw6-P5sYn9dPOwmNKJ2_MZRe8Bfchn726CyZF8hzidyBPjWu91uBpAsXZ_AY9SYecr6J_V70HvDIS5hI79CltxZ6oPj0K2jjaFskh4uTOhdXX7SfbFB4EcpgigrrXmEWScb-DcEUlWKlN0W5WuMsC1QQLPwU5cjn8U/w400-h243/cuentos-sobre-setas.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="color: #990000; font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;">Un hongo, como diría mi abuela.</b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Aquella mañana de noviembre amaneció lluviosa
y a cada rato miraba por la ventana esperando la hora de salida para ir a mi
rutina de siempre. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>La hora del aperitivo debería ser sagrada.
Sería buena idea, me dije, recoger firmas, llevarlas al Congreso, y
presentarlas como un proyecto de Ley: La Importancia del Piscolabis. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Me acerqué a la tasca de la esquina donde el
camarero, amigo mío, sin preguntar siquiera, me trajo mi ración de champiñones
al ajillo, una cesta de pan y una cervecita helada. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Cerré los ojos, y al llevarme el tenedor a la
boca sentí un cosquilleo en los párpados. Mi abuela, que lleva años criando
malvas, apareció con su sonrisa de siempre y me recordó que las setas son
apocalípticas, que unas son comestibles y otras venenosas… Incluso existían
varias —y me señalaba con el índice— con efectos psicoactivos. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Decía que otras estaban cargadas de un poder
sobrenatural, y en las noches de luna llena, las hadas, brujas, duendes y elfos
acostumbraban a reunirse en silencio, danzando en círculos y entonando cánticos
para atraer a los sapos de las charcas. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Y poniendo una voz misteriosa añadía que, al
amanecer, allí donde estuviera sentado un sapo nacería una seta. Si el sapo era
maligno brotaría una venenosa y si era bondadoso, comestible.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>A lo lejos oí la voz de mi amigo el camarero
que preguntaba si me sentía bien. No pude contestar. Mi boca había
desaparecido, pero mi abuela seguía diciendo que estos pequeños seres vivos, de
formas y colores llamativos, generaban sentimientos de miedo, respeto y
admiración. Podían ser una peligrosa vía hacia la muerte o cura de
enfermedades. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Yo no entro ni salgo en esas teorías, lo que
sí sé es que de pronto me vi en un hospital asaeteado como un san Sebastián de
sueros, tubos por boca y nariz, jeringuillas, vías…, y no sé si logré
terminarme el aperitivo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><b><span style="color: #2b00fe;">© Marieta Alonso Más</span></b></span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"><b><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face=""Tahoma",sans-serif" style="font-size: 14pt;"></span></p><ol class="_3rbf clearfix" data-pnref="story" data-referrer="pagelet_timeline_recent_ocm" id="u_jsonp_2_f_left" style="background-color: #fff7ee; color: #24190d; font-family: "Josefin Sans"; font-size: 19.32px; font-weight: 700; line-height: normal;"><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">¿Te gustó?</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Tu opinión es importante para mí. </b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Haz latir las estrellas.</b></div></div><div class="_5pcb _4b0l"><div style="text-align: center;"><b style="background-color: white; color: #274e13; font-size: x-large;">Muchas gracias </b></div></div></ol>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-40335482287687444142024-02-29T06:00:00.001+01:002024-02-29T06:00:00.242+01:00Cristina Vázquez: La cita<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3kKr0Epk0OGqp6kO1et-Tmo9bTKKX2dDfLmu5jSIa-dBO-oIHVlKXUIqzIp-LTK_gncfY4YgYH9k9dUI627yDVpdrHijBqKoBWRtzeiPyUC-1WmDxboA2Wi3qG37BvdXv_l9anwQwEoypyHp7P6TzDain-YtlAF9G_Jrew3X2QGpVB-hfvO8Wp8G0lWY/s800/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="800" height="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3kKr0Epk0OGqp6kO1et-Tmo9bTKKX2dDfLmu5jSIa-dBO-oIHVlKXUIqzIp-LTK_gncfY4YgYH9k9dUI627yDVpdrHijBqKoBWRtzeiPyUC-1WmDxboA2Wi3qG37BvdXv_l9anwQwEoypyHp7P6TzDain-YtlAF9G_Jrew3X2QGpVB-hfvO8Wp8G0lWY/w640-h500/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Estaba feliz con su niño, pero reconocía mientras empujaba la sillita que llevarle al parque resultaba un aburrimiento. Era un tiempo muerto en el que su atención solo podía concentrarse en si el pequeño se metía tierra en la boca, empujaba a otro niño y al final se dedicaba a subirlo al tobogán. Las charlas con las otras madres o abuelas le resultaban insulsas, sin interés.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Elizabeth se lo planteaba como una de las muchas obligaciones derivadas de la maternidad, quizás en su caso un poco tardía, creándole mala conciencia por no disfrutar todas y cada una de las actividades a las que se veía abocada. ¡Con lo que les había costado conseguir tener ese precioso niño! Lo adoraba. Había sido su máxima felicidad.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Una mañana de esa primavera aún incierta, cambió su recorrido habitual para llegar al parque infantil y vio que habían montado en la Plaza de la Concordia un precioso carrusel. Se paró a mirarlo. ¡Qué increíble coincidencia! Cómo pudo olvidar que ahí ponían al que la llevaba siempre su abuelo. Era un hombre erguido, flaco, de pocas palabras que sujetaba su mano con determinación y le hablaba con gran ternura. Elizabeth recordó cuánto le gustaba ese carrusel y la emoción de su abuelo cuando llegaba la fecha en que lo colocaban. Aparecían a las once en punto los dos, nieta y abuelo, hiciera el tiempo que hiciera, excepto si llovía. Y a las doce se marchaban. Él se sentaba en un banco y ella podía dar tantas vueltas como quisiera. Antes de irse, el abuelo le compraba el algodón de azúcar que a ella le fascinaba y se lo ofrecía con una pequeña reverencia.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Elizabeth, son nubes de colores que endulzarán tus sueños.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Al verlo ahora, casi sintió el pegajoso dulce en su boca. Una mezcla de alegría y nostalgia se apoderó de ella y le divirtió la excitación que vio en el niño. Aplaudía riendo y daba grititos de satisfacción. Como parecía tan entretenido, ella se sentó en un banco y se quedaron madre e hijo contemplando cómo daban vueltas y vueltas los caballitos y otros animales. Subían y bajaban hipnóticos, acompañados de una música repetitiva y ruidosa. Fue la primera mañana que se sintió tranquila y sin remordimientos, la primera vez que pudo compartir con su hijo la misma fascinación por algo, o eso pensó. Además, le devolvía el recuerdo por ese abuelo al que terminó valorando como el mejor regalo que había tenido en su vida. El regalo de su amor incondicional. Al recordarlo una incipiente ternura la llenó de agradecimiento y hubiera deseado verlo sentado ahí enfrente. Lanzó con disimulo un beso al aire.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Después de un rato, en el que el niño no parecía cansarse de mirar el carrusel, Elizabeth se fijó que había una anciana en otro banco desde hacía un buen rato. Era una mujer muy mayor, que se mantenía recta con un bastón apoyado a su lado. Daba la impresión de no ceder un centímetro a la debilidad. Su mirada iba de uno a otro lado de la plaza, controlando cada poco la hora del reloj. Tenía un cierto aire de pajarillo que se acabara de escapar de una jaula. En ella se mezclaban la vulnerabilidad con una apariencia de irreductible tenacidad de ¿qué? se preguntó Elizabeth, pues parecía que una determinación por algo concreto la mantenía en su erguida vigilancia. Cuando dieron las doce, se levantó con dificultad apoyándose en el bastón y toda la estructura que la mantenía se vino abajo desarticulando su figura.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Sintió una enorme zozobra al ver a esa anciana elegante caminar vencida hacia el paso de peatones y se acercó a no sabía qué, como si un impulso la llevara hacia ella. Cuando hizo el gesto de ayudarla a cruzar, la mujer la miró largamente para luego sonreír.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Gracias.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Cruzaron los tres: la señora mayor, el niño y ella como la representación de las edades de la vida. Al llegar al otro lado, la anciana se volvió. Había algo en ella que le recordaba a otro tiempo, a otras personas, dijo con dulzura y se fue despacito hasta desaparecer en un portal de altas puertas labradas.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Al día siguiente Elizabeth volvió al mismo lugar, a la misma hora y encontró a la señora sentada como el día anterior en el mismo banco. Erguida, atenta, mirando a uno y otro lado y controlando la hora, hasta que dieron las doce y como una inapropiada Cenicienta se levantó con esfuerzo, como si algo en ella se apagara irremediablemente. Volvió a acercarse a ella para cruzar y le preguntó si venía todos los días a ver el carrusel. La señora la miró con extrañeza.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—No vengo a ver el carrusel —miró su reloj—. Es por una cita que tengo desde hace mucho tiempo que se acaba a las doce.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b><span style="box-sizing: border-box;">©</span> <a href="http://www.nuevoakelarreliterario.com/cristina-vazquez/" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in-out 0s;">Cristina Vázquez</a></b></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-59152456182699081452024-02-27T06:00:00.003+01:002024-02-27T06:00:00.347+01:00MJ Pérez: La risa<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwO0-hLDxr8jxFj4WLgXVQ_Q9rF8Rwpz9HBXo6_IEDnf8k_FCGlwU1KgCpEwoAN-O95cj1_Rdr0_xCTMseOIZU3PFG7a__9zpIstbdop83ShArsDKM8OaAh0TUJxE1wOYqHLs-KrDNxecRFo4UC3CMbs51xeKxjo_eMT09cL__GQcqZ3OgwVb3ADN0s04/s1080/La%20risa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwO0-hLDxr8jxFj4WLgXVQ_Q9rF8Rwpz9HBXo6_IEDnf8k_FCGlwU1KgCpEwoAN-O95cj1_Rdr0_xCTMseOIZU3PFG7a__9zpIstbdop83ShArsDKM8OaAh0TUJxE1wOYqHLs-KrDNxecRFo4UC3CMbs51xeKxjo_eMT09cL__GQcqZ3OgwVb3ADN0s04/w640-h640/La%20risa.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;"><b>He tenido muchos malos momentos, como todo el
mundo. En ocasiones me he levantado de la cama por pura obstinación, porque no
tenía más remedio. Otras veces he llorado hasta quedarme sin energía. He
gritado, gritado y gritado de pura frustración hasta que he quedado
vacía, inerte y convertida en una sombra.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;"><b>Me gustaría decir que estas circunstancias han
sido algo que ha ocurrido de manera anecdótica, que no se ha repetido, que ha
pasado por mi vida y se ha marchado. Sin embargo, no es así. Porque todo
vuelve. Todo vuelve, todo pasa y todo empieza de nuevo: la desgana, el
llanto, el grito. La soledad y la necesidad de permanecer, de estar, de solo sobrevivir.
<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;">Aun así, entre lluvia y lluvia, siempre hay
rayos de sol</span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;">.
Unas veces son buenas noticias. Otras, la vida, que sigue su curso. A veces,
simplemente, un detalle. Algo pequeño e insignificante que nunca pensaste que
te haría hincar los pies en el suelo y auparte con todas tus fuerzas. Y
siempre, sin excepción, viene acompañado de la risa.<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;"><b>De ese sonido claro, puro y que parece capaz
de llenar todos los huecos. Capaz de inundar el mundo de luz, capaz de
desterrar las tinieblas de los corazones más manchados de soledad. Por ello, es
indispensable que la risa, que la cura para muchos de los males del mundo,
tenga su propio homenaje, su propio momento.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;">Doy gracias por la risa. </span><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;"><b>Doy gracias por poder seguir adelante, por
tener espacios llenos de sol entre las tinieblas que pueblan el mundo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt;"><b><span style="color: #2b00fe;">© MJ Pérez</span></b><o:p></o:p></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-87926907112795693542024-02-25T06:00:00.003+01:002024-02-25T06:00:00.248+01:00José Luis Labad: Embelesado<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFl4SgXKH21RXE1th2FjOiNfV-Hl8uzeBvAjbrtivofdD-XovDWQaTq-51BgEyM1XRkTwAOL4P5EmYf30Gw-Fb18YpuhI-sMwrKOit33Ys8Azit3-7i55eARivtlGM0PjeeDSE6g_UMhUgwWKD-7pouqk_N8QuLGehOMamieXZHmq346HAqV-UlQbvDCs/s960/2016-2%20Embelesado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFl4SgXKH21RXE1th2FjOiNfV-Hl8uzeBvAjbrtivofdD-XovDWQaTq-51BgEyM1XRkTwAOL4P5EmYf30Gw-Fb18YpuhI-sMwrKOit33Ys8Azit3-7i55eARivtlGM0PjeeDSE6g_UMhUgwWKD-7pouqk_N8QuLGehOMamieXZHmq346HAqV-UlQbvDCs/w640-h480/2016-2%20Embelesado.jpg" width="640" /></a></div><br /> <p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-33689886614564001412024-02-23T06:00:00.004+01:002024-03-04T08:17:08.976+01:00Julia de Castro: Violeta de Isabel Allende<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZQTkqSQ8ulxPRSG4PZddDENumBBJG_Rc9hp4AoWGDO4VUnG5LQraeBDTprkMIO9O7MW_z1mz3SYktlJp_ITlGgVwNC3E5vjKRmayVgj05SClqUxrlQw1JFTuOdiETooeZaAQrQ9R_ewE6IgsP8RsRkrRPUfk6uVhXKfRgfBl2Y5A4tnzqc54Y17E-sAw/s799/372844004_1735079890246013_1657965977748882715_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="526" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZQTkqSQ8ulxPRSG4PZddDENumBBJG_Rc9hp4AoWGDO4VUnG5LQraeBDTprkMIO9O7MW_z1mz3SYktlJp_ITlGgVwNC3E5vjKRmayVgj05SClqUxrlQw1JFTuOdiETooeZaAQrQ9R_ewE6IgsP8RsRkrRPUfk6uVhXKfRgfBl2Y5A4tnzqc54Y17E-sAw/w264-h400/372844004_1735079890246013_1657965977748882715_n.jpg" width="264" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #050505; font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Este verano he vuelto a leer Violeta de
una de mis escritoras favoritas, Isabel Allende y como la primera vez, he
disfrutado de lo lindo de sus páginas.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>La novela comienza en 1920 cuando su
protagonista nace, a punto de la llegada de la gripe española al país, una
epidemia que, como muy recientemente hemos vivido, hará tambalear las bases de
una sociedad que quedará diezmada por el virus. La familia del Valle, se librará
de los efectos de la enfermedad gracias al confinamiento impuesto por el padre
para caer en el desastre de la Gran Depresión que les arrancará de su acomodada
y placentera vida y le obligará a retirarse a una zona remota y muy diferente
del país en la que Violeta descubrirá un mundo ignorado e iniciará el camino de
lo que será su futuro.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>A través de una larga carta escrita a su
nieto Camilo, la protagonista nos llevará por el relato completo de su vida y
de la sociedad en la que vive. A lo largo de los cien años de Violeta, además
de los avatares que van a rodear su existencia, también nos asomaremos a los
grandes acontecimientos históricos de ese período con especial mención a la
sangrienta dictadura que sumió al país que, aunque no mencionado expresamente
nos lleva a pensar en Chile, en la oscuridad y su liberadora caída.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Isabel Allende ha querido dotar a
Violeta de una fuerza y una independencia económica que su madre, en la que se
inspira este personaje, nunca pudo tener, en su lucha incansable por dar
visibilidad a ese sector de la humanidad que, hoy más que nunca, sigue
batallando para que se le reconozca su lugar en la sociedad.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Allende, a través de la sencilla magia
de su escritura, nos pone delante de cuestiones tan actuales hace un siglo como
hoy mismo: homosexualidad, drogas, maltrato, corrupción, discriminación social,
represión política, etc. Todas las obras de la autora y, esta no podía ser una
excepción, tienen esa pasión por la vida que consigue que mires cada nuevo día
con los ojos llenos de ilusión y esperanza. La pasión que pone en sus historias
es un canto a la resiliencia y al vitalismo.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: #990000;"><b>Os animo a leer esta historia, estoy
segura de que no os va a defraudar.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><b><span style="color: #2b00fe;">Julia de Castro<o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"><b><span style="color: #2b00fe;">Mi verano en libros</span></b><span style="color: #050505;"><o:p></o:p></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-25013893004477787042024-02-21T06:00:00.003+01:002024-02-21T06:00:00.144+01:00Blanca del Cerro: La magia de los sentimientos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtK5rvY7AJisCRwHrhW9iSEzapq6jdbJ_3hJnl5UDjfkJdsBW4bGEMDlv8s0DZwrG6guGLep5Z_xSJg66P5xbGZU0vEFbnAcbiVtrwNy-eKckWbaBZHumDu_hDOIG0YI2_GyOuVankW-YK21ZyyhTRV6f-I95bPqx10ICgFLchAT6JYq1BC73FeiDA5A/s458/352639687_744647647452182_4515918761492875381_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="458" data-original-width="300" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtK5rvY7AJisCRwHrhW9iSEzapq6jdbJ_3hJnl5UDjfkJdsBW4bGEMDlv8s0DZwrG6guGLep5Z_xSJg66P5xbGZU0vEFbnAcbiVtrwNy-eKckWbaBZHumDu_hDOIG0YI2_GyOuVankW-YK21ZyyhTRV6f-I95bPqx10ICgFLchAT6JYq1BC73FeiDA5A/w420-h640/352639687_744647647452182_4515918761492875381_n.jpg" width="420" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 14pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> <span style="color: #990000;"><b> “La magia de los sentimientos” es el
último libro que he leído de mi amiga y compañera literaria, Marieta Alonso, y
espero que no sea el último porque tenemos ante nosotros a una autora de primer
orden a la que da gusto leer. Lo ha demostrado en este y en sus restantes
libros como “La huella de los adioses” o “Un año en Edimburgo”, por nombrar un
par de ellos.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> “La magia de los sentimientos”, editada
por Esstudio Ediciones, trata sobre la vida y aventuras de cuatro hermanas, muy
distintas entre sí, quienes, a la muerte de sus padres, quedan al cuidado de
una tía rica, generosa y tacaña a la vez, con la que empiezan a compartir su
existencia. A lo largo de la novela la autora explica las vidas de cada una de
ellas, mezclando la trama con personajes de lo más variopinto, como un mendigo,
un médico, un veterinario o un sacerdote, y algunos más, todos ellos curiosos y
sorprendentes, que hacen las delicias del lector. Y hasta aquí puedo contar
porque, para entender la magia de esta novela, hay que leerla e introducirse en
el ambiente, la familia, el pueblo y todo lo que se mueve a su alrededor.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> Es una novela tierna, como la autora, y
verdaderamente llena de magia; muy bien escrita, muy bien documentada y con un
candor especial que hace al lector introducirse de lleno en la trama,
sintiéndose como parte de la misma y encontrándose a gusto a medida que va
pasando páginas. Entre todos los participantes en la historia, el personaje de
la tía, pese a sus características, me ha parecido muy especial.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> Me ha encantado la novela por la forma
sencilla en que Marieta explica el contenido, los personajes y el entorno. Es
de esos libros que dejan buen sabor de boca al terminarlo, porque uno siente
que podría verse reflejado en cualquiera de sus personajes, con los que resulta
fácil encariñarse, porque está cubierta por un manto de dulzura y porque hace
nacer sonrisas.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> Animo a todos a leerla porque no os
defraudará, sino al contrario.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> ¡Muchas felicidades, Marieta!<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> </b></span></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><b><span style="color: #2b00fe;">©
Blanca del Cerro</span><span style="color: #990000;"><o:p></o:p></span></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="color: #990000;"><b> </b></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-6412764353216475242024-02-19T06:00:00.001+01:002024-02-19T06:00:00.126+01:00Liliana Delucchi: Los tres L<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9zeIhrc94gJv4uBhx2abi43RknfjUICKFxxlGVCDv3_e8yJXkhZy2TofGjNi9-OAQwQp8HrzawxQLZrdESlB2hMIdtkDZEszeku2Aw7xAeNHPo9PDlx3dfNAa69CRXDyLCygn23ckuzHJbRZ3etsG9DLtIaeYAetQ75hf1P_3zw8ACI3diXotCKjPJg/s800/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="800" height="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9zeIhrc94gJv4uBhx2abi43RknfjUICKFxxlGVCDv3_e8yJXkhZy2TofGjNi9-OAQwQp8HrzawxQLZrdESlB2hMIdtkDZEszeku2Aw7xAeNHPo9PDlx3dfNAa69CRXDyLCygn23ckuzHJbRZ3etsG9DLtIaeYAetQ75hf1P_3zw8ACI3diXotCKjPJg/w640-h500/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><div class="fl-row fl-row-fixed-width fl-row-bg-color fl-node-60e2cdf1b250c" data-node="60e2cdf1b250c" style="background-color: white; box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin-left: auto; margin-right: auto; max-width: 1100px; zoom: 1;"><div class="fl-row-content-wrap" style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 20px; position: relative;"><div class="fl-row-content fl-row-fixed-width fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin-left: auto; margin-right: auto; max-width: 1100px; zoom: 1;"><div class="fl-col-group fl-node-60e2cdf1b2511" data-node="60e2cdf1b2511" style="box-sizing: border-box; zoom: 1;"><div class="fl-col fl-node-60e2cdf1b2512" data-node="60e2cdf1b2512" style="box-sizing: border-box; float: left; min-height: 1px; width: 1020px; zoom: 1;"><div class="fl-col-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box;"><div class="fl-module fl-module-rich-text fl-node-60e2cdf1b2513" data-animation-delay="0.0" data-node="60e2cdf1b2513" style="box-sizing: border-box; zoom: 1;"><div class="fl-module-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin: 20px 50px; zoom: 1;"><div class="fl-rich-text" style="box-sizing: border-box;"><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b>—Uno, dos, tres, cuatro.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Así todas las tardes. Cuando el carrusel de las cinco y media se ponía en marcha, Leonardo contaba los caballos que pasaban y decidía, fuera cual fuese, que montaría en el cuarto.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Lucía, su gemela, no tenía ese problema, como era una princesa, siempre subía a la carroza. A mí me daba igual, solo quería jugar con ellos y participar de sus ensueños. Para nosotros la calesita no era solo un entretenimiento, sino un vehículo que nos llevaba lejos. Viajábamos en el tiempo y en el espacio. Recorríamos lugares con praderas infinitas que se fundían en las más altas montañas y conversábamos con los personajes que habíamos encontrado en las páginas de algún cuento.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Conocí a los hermanos una tarde en que me precedían en la cola para montar en el tiovivo. Eran más altos que la media. Rubios y con los ojos azules, iban vestidos siempre de punta en blanco. Jamás sus zapatos tenían una pizca de barro; la trenza de Lucía, que le llegaba hasta mitad de la espalda, brillaba como un sol de verano, rematada con un lazo de color a juego con su vestido. Un flequillo dorado caía sobre la frente de Leonardo, contra el que luchaba su mano derecha en un gesto repetido.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Llegaban a la pradera donde estaban instalados los juegos de la mano de su abuela, una señora de pelo blanco y modales contenidos que, instalada a la sombra de una higuera, hacía ganchillo mientras sus nietos jugaban. Los pequeños parecían pertenecer a otro mundo, en voz baja, como si quisieran ocultar algún secreto, solo hablaban entre ellos. El resto de los niños no se atrevía a acercárseles, como si ese halo de misterio que los envolvía impidiera cualquier tipo de aproximación.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>En ese entonces tendríamos seis años y era tal la curiosidad que despertaban en mí que quise unirme a ellos. Para mi sorpresa me aceptaron y desde entonces fuimos inseparables, tanto que en el barrio empezaron a llamarnos los tres L, por las iniciales de nuestros nombres.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Me dan pena mis amigos —dije un día a mi madre mientras merendábamos—. No tienen padres. Leonardo me contó que murieron en un accidente.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—No se puede tener todo en la vida, Luis —contestó— tú careces de hermanos y ellos de padres.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Me pareció desacertada su afirmación, pensé que uno puede encontrar algo parecido a un hermano en un amigo, pero… ¿Padres? Sin embargo el tiempo le dio la razón, porque de la misma forma que yo buscaba un lazo fraternal con los gemelos, ellos hacían lo mismo con sus progenitores solo que, hasta ese momento, sin resultados aparentes.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Una tarde que amenazaba lluvia llamaron a mi puerta, los dos con impermeables y sus rubios cabellos cubiertos con capucha. En voz baja, para que solo los escuchara yo, me dijeron que era el día ideal, que si queríamos viajar en el tiempo, la tormenta sería nuestra aliada; nos transportaría al lugar que ellos buscaban desde hacía mucho tiempo y que deseaban compartir conmigo. El temporal empezaba a rugir a lo lejos, por tanto, cogí mi chubasquero y, ansioso por introducirme en el misterio que me proponían, salimos de casa a escondidas.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>El tiovivo estaba vacío, ningún otro niño se había atrevido a salir con ese temporal, lo que nos hizo sentir valientes, distintos y decididos a vivir la mayor de las aventuras. Unas monedas sirvieron para que el guarda pusiera en marcha la calesita y el lamento de la madera vieja bajo nuestros pies fue acallado por la música que daba vueltas con nosotros. Esta vez todos montábamos caballos; nuestros «arre, arre» se perdían entre los truenos mientras sentíamos que el aire nos enfriaba la cara.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Dos, tres, cuatro vueltas y el paisaje a empezó a cambiar. Las copas de los árboles se estiraban como si fueran a diluirse entre las nubes; aparecieron personas desconocidas en medio de una niebla que difuminaba sus facciones y su vestimenta pertenecían a otra época.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—No es aquí —gritó Leonardo para que lo oyéramos—. Tenemos que alejarnos un poco más.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Dirijamos los caballos hacia la derecha —intervino Lucía.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Los seguí. Nuestros corceles no cabalgaban, volaban. De pronto estábamos entre algo parecido al algodón deshilachado y conteníamos la respiración para que no nos entrara por las narices. No sé cuánto tardamos en atravesar esas nubes compactas y encontrarnos sobrevolando una pradera verde, sembrada de pequeñas flores amarillas. A lo lejos, algunas casas bajas y el campanario de la iglesia. Una carretera sinuosa se perdía camino arriba.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Es por allí… Por allí —susurró mi amigo al tiempo que ralentizaba su cabalgadura.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Desmontemos y arreglemos el guarda raíl —ordenó Lucía.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>No sé de dónde sacamos fuerzas para reparar un amasijo de hierro roto que bordeaba la carretera, pero lo hicimos a tiempo. Minutos más tarde, un coche descapotable rojo, conducido por un hombre acompañado de una mujer rubia pasó a nuestro lado camino del río. La dama nos miró con desconcierto y alzó su mano enguantada para saludarnos.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Cubiertos de polvo, con arañazos en las manos y el corazón a punto de escapar de nuestro pecho, volvimos a los caballos que pastaban tranquilos, esperándonos.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Cuando el carrusel se detuvo nos sorprendió ver que la tormenta había desaparecido y lucía el sol del atardecer. La ropa, que habíamos ensuciado en aquella carretera, estaba impecable, al igual que nuestras manos y el corazón nos latía con la parsimonia de siempre.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Junto a la abuela de los gemelos, invariablemente bajo la higuera, había una pareja más joven, la misma que vimos pasar en el deportivo y que abrazó a los hermanos.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>—Ya estamos de vuelta, queridos —dijo la mujer.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Los pequeños los estrecharon antes de presentarme como «nuestro mejor amigo».</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Todavía temblaba cuando llegué a casa y me senté en una butaca frente a mis padres quienes, sonrientes, me anunciaron que en unos meses tendría un hermano. Ante tal situación de felicidad obvié decirle a mi madre que se había equivocado, que sí se puede tener todo en la vida… Aunque será necesario un poco de magia, un carrusel y compañeros como los míos.</b></span></p><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>© <a href="http://nuevoakelarreliterario.com/liliana-delucchi/" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in-out 0s;">Liliana Delucchi</a></b></span></span></p></div></div></div></div></div></div></div></div></div><div class="fl-row fl-row-fixed-width fl-row-bg-none fl-node-60e2cdf1b2514" data-node="60e2cdf1b2514" style="background-color: white; box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin-left: auto; margin-right: auto; max-width: 1100px; zoom: 1;"><div class="fl-row-content-wrap" style="box-sizing: border-box; margin: 20px 0px; padding: 20px; position: relative;"><div class="fl-row-content fl-row-fixed-width fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin-left: auto; margin-right: auto; max-width: 1100px; zoom: 1;"><div class="fl-col-group fl-node-60e2cdf1b2515" data-node="60e2cdf1b2515" style="box-sizing: border-box; zoom: 1;"><div class="fl-col fl-node-60e2cdf1b2516" data-node="60e2cdf1b2516" style="box-sizing: border-box; float: left; min-height: 1px; width: 1020px; zoom: 1;"><div class="fl-col-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box;"><div class="fl-module fl-module-separator fl-node-60e2cdf1b2517" data-animation-delay="0.0" data-node="60e2cdf1b2517" style="box-sizing: border-box; zoom: 1;"><div class="fl-module-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin: 20px; zoom: 1;"></div></div></div></div></div></div></div></div>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-54381006763958783852024-02-17T06:00:00.000+01:002024-02-17T06:00:00.237+01:00Leyendas de La Rioja: La Virgen de Valvanera<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGDV4WE6bLHh34CLv8szhuFSG6Tb08vgS1gURz1se5Icrl5_9hpqw5PvOPoRfXrLwcMU4ziLYzyU4pTa4Xk2jXqN9mDB-BBaObpElEoiT5RWtgAhD-GMgRqLMTuSHg-NmmAao4N_uwkVAvWlu2-xqUVvi9CnpadzWBQbvRGYhjWF42jpoODBDtF3J/s267/200px-Virgen_de_Valvanera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="267" data-original-width="200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGDV4WE6bLHh34CLv8szhuFSG6Tb08vgS1gURz1se5Icrl5_9hpqw5PvOPoRfXrLwcMU4ziLYzyU4pTa4Xk2jXqN9mDB-BBaObpElEoiT5RWtgAhD-GMgRqLMTuSHg-NmmAao4N_uwkVAvWlu2-xqUVvi9CnpadzWBQbvRGYhjWF42jpoODBDtF3J/w479-h640/200px-Virgen_de_Valvanera.jpg" width="479" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Patrona de La Rioja. Allí en
las estribaciones de la Sierra de la Demanda, desde hace once siglos ha sido
venerada la Virgen que apareció una noche, según relata la Historia Latina, escrita
en 1419 por Rodrigo de Castroviejo, abad de Valvanera, como traducción de
un texto en latín del siglo XII, escrito probablemente
por Gonzalo de Berceo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Cuenta la leyenda que un
ladrón llamado Nuño Oñez, natural de Montenegro, el cual vivía en una cueva
cerca de Anguiano, se arrepintió de los actos que había cometido tras la muerte
de su hijo. Y comenzó a rezar. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Un día, recibió la visita de
un ángel que le dijo que buscara a la virgen de Valvanera. Le indicó que la
figura de la virgen se encontraría en un roble, que sobresaldría sobre los
demás y en cuyo hueco habría un enjambre de abejas. Sin dudarlo, se embarcó en
su tarea junto a un sacerdote de Brieva llamado Domingo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Ambos pasaron días sorteando
los obstáculos naturales que se encontraron por el camino hasta que llegaron al
lugar señalado por el ángel. Recuperaron la imagen y la dejaron al abrigo de la
ermita del Santo Cristo. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Este hallazgo daría origen al
Monasterio de Valvanera, ya que en torno a la imagen se reunirían un grupo de
ermitaños que con el tiempo fueron adoptando una vida regular inspirada en la
Regla de san Benito.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 105%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 36.0pt; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Quietud
recóndita</span></b><o:p></o:p></span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 36.0pt; line-height: 105%;"><b></b></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2NTcW1IDo-8OU1LueM8DMIvpdz2G5fnv31QqVeo4GI95hpo099mrt7g6YkPLmc_hxV0mddHlkxeIwL0ExV96IiRsQPtVcmY5Rl0VFZN4uMiwVD5HoGRFZLKJbN_rrcwTchYl6KRuvGT-hblFxC6xeg7beNkYit17yXG3JAo5g84tB3X9-INkZRV-t/s280/280px-Fachada-Iglesia-Claustro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="210" data-original-width="280" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2NTcW1IDo-8OU1LueM8DMIvpdz2G5fnv31QqVeo4GI95hpo099mrt7g6YkPLmc_hxV0mddHlkxeIwL0ExV96IiRsQPtVcmY5Rl0VFZN4uMiwVD5HoGRFZLKJbN_rrcwTchYl6KRuvGT-hblFxC6xeg7beNkYit17yXG3JAo5g84tB3X9-INkZRV-t/w400-h300/280px-Fachada-Iglesia-Claustro.jpg" width="400" /></a></b></div><b><br /><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></b><p></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-2633379465524479382024-02-15T09:12:00.000+01:002024-02-15T09:12:19.003+01:00Nuevo Akelarre Literario nº 101: El pavo real<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHdhBE4hhBHr-EODixfy3rvNACyUlNk9S_3QqcX-5h7i2SP6n-XDQTT9FHdviHIZQXX1Kph6rDb1ckuAV21dW2UCplmLpMLEJy_8F5s1WYRs-EFVR8CTj3IrzaaHdw-n1n89FBsrGSVzQBlgBv0RtRbGiU1lEnNpVTTHHGu0sVHUoeiTqP_m8UwW1e44/s612/pavo-real.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="405" data-original-width="612" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHdhBE4hhBHr-EODixfy3rvNACyUlNk9S_3QqcX-5h7i2SP6n-XDQTT9FHdviHIZQXX1Kph6rDb1ckuAV21dW2UCplmLpMLEJy_8F5s1WYRs-EFVR8CTj3IrzaaHdw-n1n89FBsrGSVzQBlgBv0RtRbGiU1lEnNpVTTHHGu0sVHUoeiTqP_m8UwW1e44/w640-h424/pavo-real.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="fl-module fl-module-heading fl-node-65c91bd6ece8e" data-animation-delay="0.0" data-node="65c91bd6ece8e" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #4b4b4b; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; zoom: 1;"><div class="fl-module-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin: 20px; zoom: 1;"><h2 class="fl-heading" style="box-sizing: border-box; color: #f7ad4d; font-family: Spinnaker, sans-serif; font-size: 30px; font-weight: 400; line-height: 1.2; margin: 0px !important; padding: 0px !important; text-align: center;"><span class="fl-heading-text" style="box-sizing: border-box;">El pavo real</span></h2></div></div><div class="fl-module fl-module-rich-text fl-node-65c91bd6ece8f" data-animation-delay="0.0" data-node="65c91bd6ece8f" style="background-color: white; box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; zoom: 1;"><div class="fl-module-content fl-node-content" style="box-sizing: border-box; margin: 5px 60px 0px; zoom: 1;"><div class="fl-rich-text" style="box-sizing: border-box;"><p style="box-sizing: border-box; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000; font-size: large;"><b>Aunque se lo asocie con el concepto de vanidad es, en casi todas las culturas, un símbolo solar relacionado con la gloria, la belleza, la sabiduría y la inmortalidad.</b></span></p></div></div></div><p style="text-align: center;"><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><b>Aquí están nuestros cuentos de este mes. Disfrutadlos.</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><b>Pinchad en el link</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b><a href="https://www.nuevoakelarreliterario.com/el-pavo-real/">https://www.nuevoakelarreliterario.com/el-pavo-real/</a> </b></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-23061342079798775402024-02-13T06:00:00.001+01:002024-02-13T06:00:00.137+01:00Malena Teigeiro: No era tan extraordinario<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWBGi0vVDU91HxqEExiXWYTmSuOW7UKJQsO2NxL76XbgZR0bQEc3Nwl-jbo6F-RxzcFPcYyyMcqUOSgStnP4TnLgUQFfnuxhp8ZkgUt0wjYzgYVE6O0ifnqck4ywMPZMB-DENnvdSaa912oHEBpJG97UlNF9boRDtBMHAWiQuENHEpCdGowSEXdckNN-4/s800/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="624" data-original-width="800" height="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWBGi0vVDU91HxqEExiXWYTmSuOW7UKJQsO2NxL76XbgZR0bQEc3Nwl-jbo6F-RxzcFPcYyyMcqUOSgStnP4TnLgUQFfnuxhp8ZkgUt0wjYzgYVE6O0ifnqck4ywMPZMB-DENnvdSaa912oHEBpJG97UlNF9boRDtBMHAWiQuENHEpCdGowSEXdckNN-4/w640-h500/tiovivo-veneciano-antiguo.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Al despertarse, la música que le daba vueltas y más vueltas en la cabeza, le hizo recordar la noche pasada. Sintió un leve mareo. Sin moverse, continuó sentado en el borde de la cama agarrado al colchón. Se dio cuenta de que tenía puesto el pantalón del pijama, sin embargo, la camisa era la misma que llevaba en la casa de Jacinta. Una arcada le subió a la boca. Apretó los ojos. Sentía unos golpes en la sien, como si un pájaro carpintero le estuviera picoteando el hueso. Giros y giros. Vueltas y vueltas. Parecía que estuviera montado en un carrusel. ¡Qué mareo! Ahora lo recordaba. Anoche la música en la casa de Adela era agobiante. Y el humo, quizá incienso, junto con el intenso perfume a almizcle, y sin duda las bebidas, en algún momento le hicieron perder el sentido. De pronto recordó que tenía que ir al despacho. Había convocado una reunión importante para esa mañana y se le estaba haciendo tarde. Quizá después de una buena ducha estaría más recuperado, pensó. Al entrar en el cuarto de baño, inmediatamente, abrió el grifo. Sin esperar a que saliera el agua caliente metió la cabeza debajo. Al ir a enjabonarse, vio que todavía llevaba puestos el pijama y la camisa. Sin salir de debajo del agua, con dificultad se los quitó.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Aunque él siguiera viviendo todavía en la misma casa de sus padres, en los trescientos metros del palaciego piso de techos altos, hizo que le construyeran un apartamento de soltero. Grandes y espaciosos salones, una moderna cocina, y dos habitaciones. Para la suya, con un balcón a la esquina de la plaza de la Marina, pidió que le hicieran un baño inmenso. Era digno de un alto ejecutivo como él. Ahora el agua caliente le caía encima de la cabeza, y los chorros laterales le golpeaban la espalda. Después de varios minutos del húmedo masaje, comenzó a encontrarse mejor. Un buen desayuno y a la oficina, decidió mientras cerraba los grifos. Aunque poco iba a poder hacer en aquel estado, pensó. Envuelto en la toalla, tomó un café cargado y un jugo de naranja con un calmante efervescente que siempre le daba buen resultado. Mordisqueó unas galletas. Después comenzó a vestirse.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Hacía mucho frío cuando pisó la calle. Aquella música de nuevo le daba vueltas en la cabeza. ¿De dónde venía ahora? Miró a su alrededor. Nada. Decidió ir caminando hasta la oficina. Así aquel aire helado terminaría con la resaca. Dio la vuelta a la esquina y salió a la Plaza de Oriente. Ahora el sonido era nítido, fuerte, repetitivo. Se detuvo. Sí. Era la música del carrusel. Recordó a Amelia saltando a su lado. Apenas eran unos niños cuando corrían hacia él. Ella siempre sentada entre las alas de un cisne, como las princesas, decía, y él en un caballito a su lado. Recordó la vez que al volver de la universidad coincidieron en el portal. Era una presumida jovencilla, que altanera caminaba abrazando los libros.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b>—Amelia.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Ella se volvió. ¿Vamos? Lo han vuelto a instalar. No tuvo que decir nada más. Amelia le sonrió cerrando los ojos como las chinitas. ¿De verdad me estás invitando a dar una vuelta en mi carroza de cisne? Jorge le recogió los libros y los dejó en la portería junto a los suyos. Quedaron de nuevo para volver al día siguiente, y continuaron reuniéndose hasta que terminaron sus carreras. Y fue entonces cuando ella, seria, le habló de casarse, quería ser una madre joven, añadió. De pronto recordó el brillo de sus ojos cuando le dijo que él no era para ella. ¡Qué verdes eran en aquel momento! Nunca volvió a ver otros del mismo color. Al escuchar que no pensaba contraer ningún compromiso que no fuera el de su trabajo Amelia aleteó las pestañas. Y sin más, bajó del carrusel. La vio caminar con la cabeza inclinada.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Pasaron los años y el trabajo, el éxito, los compromisos y viajes, no le permitieron mantener ninguna relación de manera estable, duradera. Eso era algo para los currantes, decía riendo a las mujeres que lo acompañaban. Era algo para lo que ya tendría tiempo. Ahora no. Ahora quería triunfar y divertirse. Esa música, y se llevó la mano a la sien. Esa música le seguía girando y girando en la cabeza. Alguien le dijo que Amelia contrajo matrimonio con Alberto, un chico de lo más común, lo recordaba bien. Que tenía varios hijos, y que había abierto una farmacia. Quizá, como le solía pasar a la gente corriente, hasta era feliz, sonrió despectivo. Ahora la música sonaba nítida, repetitiva. Delante de él estaba el carrusel.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="color: #990000;"><b>Comenzó a molestarle la humedad en los ojos y se los restregó. Quizá fuera el frío.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="color: #990000;"><b>El tiovivo comenzó a girar.</b></span></p><p style="background-color: rgba(245, 238, 228, 0.5); box-sizing: border-box; font-family: BruceOldStyle, serif; font-size: 19px; margin: 0px 0px 26px; padding: 0px;"><span style="box-sizing: border-box;"><span style="color: #990000;"><b>© <a href="http://nuevoakelarreliterario.com/malena-teigeiro/" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; transition: all 0.1s ease-in-out 0s;">Malena Teigeiro</a></b></span></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769212813517376431.post-78604420457908030412024-02-11T06:00:00.018+01:002024-02-11T06:00:00.148+01:00Los «trulli» de Alberobello<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ciLy8BN_lMHCKgMd5pkvsISwUBNouDSPwbK_FfhOgj6lT3g1au1Qja37_62JS9IdfKQsDlJ_nJOgzAwPN4puRZbz-aIwcqDRIA-1ixAMZLCrFXwN00m_FSG4a0gYY263CemOJWLmZmFiy31530OAJJ2XuZWtKkzbsocWzLHnkWtMmiRsR2KXWXr9KiQ/s4608/IMG_3885%20las%20calabazas%20de%20adorno%20en%20los%20trulli%20de%20Alberobello.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ciLy8BN_lMHCKgMd5pkvsISwUBNouDSPwbK_FfhOgj6lT3g1au1Qja37_62JS9IdfKQsDlJ_nJOgzAwPN4puRZbz-aIwcqDRIA-1ixAMZLCrFXwN00m_FSG4a0gYY263CemOJWLmZmFiy31530OAJJ2XuZWtKkzbsocWzLHnkWtMmiRsR2KXWXr9KiQ/w640-h480/IMG_3885%20las%20calabazas%20de%20adorno%20en%20los%20trulli%20de%20Alberobello.JPG" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Patrimonio de la Humanidad
1996<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La comarca de las Murgas es
famosa por los trulli, construcciones típicas de esta región que se extiende
desde Selva di Fasssano al valle de Itria. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 102%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 102%;"><span style="color: #990000;"><b>Unos
dicen que el origen de estas construcciones se remonta a la Prehistoria, a la
segunda mitad de Edad Media o a principios del siglo XVI cuando,
siendo un pequeño feudo bajo el dominio de los condes de Conversano,
comenzó a poblarse de campesinos que deseaban cosechar las tierras fértiles.
Los condes autorizaron a los colonos para que construyeran sus casas a la
piedra seca, esto es, sin utilizar mortero, para poder ser derruidas en caso de
inspección regia. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 102%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 102%;"><span style="color: #990000;"><b>Esto
se debía a la Pragmática de Baronibus, norma existente en el Reino de
Nápoles, en cuya virtud el nacimiento de una aglomeración urbana exigía el pago
de tributo. Así con la astuta propuesta se evitaba pagar el impuesto, ya que se
podían configurar como construcciones precarias, de fácil demolición. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Son cabañas de piedra caliza
encalada y con techumbre en forma de cono que se embellecen con pináculos
decorativos, cuya forma está inspirada en elementos simbólicos, místicos y
religiosos. Están construidos sobre la misma roca. Las pareces de 1,5 a 1,8 metros
de altura y normalmente de planta rectangular son dobles y cuentan con pequeñas
ventanas. Su techumbre cónica está compuesta también por piedras planas
dispuestas de modo concéntrico. Las viviendas cuentan con ingeniosos sistemas
de recogida de la lluvia, usando unos aleros en la base del tejado que conducen
y recogen como canalones el agua a través de un canal practicado en una losa
hacia la cisterna que está situada bajo la vivienda. <o:p></o:p></b></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL9K8dswvFhROcc75y1BGBB1qNfPHH-01QfPTwfPJvJMKulG6qwGZo9Cf0_cloKYDahq7lnxPVj-MlVfJQdI9k3na176o2APmZFcopHBXctw0yf5x03PInKnsCRztyh2PIFXBut5JqJJjpxafPiGQyFI9PdWzQwwcND7sjOprP-MswiM5WTqGF3kTw4C0/s4608/IMG_3881.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL9K8dswvFhROcc75y1BGBB1qNfPHH-01QfPTwfPJvJMKulG6qwGZo9Cf0_cloKYDahq7lnxPVj-MlVfJQdI9k3na176o2APmZFcopHBXctw0yf5x03PInKnsCRztyh2PIFXBut5JqJJjpxafPiGQyFI9PdWzQwwcND7sjOprP-MswiM5WTqGF3kTw4C0/s320/IMG_3881.JPG" width="320" /></a></span></div><span style="color: #990000;"><br /><b><br /></b></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>Los trulli de Alberobello son
unos de los mejores conservados y homogéneos de este tipo en Europa. El barrio
de Monti contiene 1030 trulli. Sus calles descienden por las faldas de la
colina y convergen en su base. Sobre la cumbre del rione Monti se encuentra la
iglesia de san Antonio de Padua, también en forma de trullo, con planta de cruz
griega y a más de cuatrocientos metros sobre el nivel del mar. Se integra
perfectamente con lo que le rodea. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>El barrio de Aja Piccola con
590 trullis es menos homogéneo y confluye sobre una explanada, la cual en la
época feudal se utilizaba como «era» para trillar. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><span style="color: #990000;"><b>La mayoría de los trulli
pertenecen a particulares, aunque algunos han sido adquiridos por el
Ayuntamiento. Un 30% se destinan a tiendas para el turista, un 40% están
abandonados y solo el 30% están habitados, aunque cada día va disminuyendo las
familias que viven en ellos.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 14.0pt; line-height: 105%;"><o:p><span style="color: #990000;"><b> </b></span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR1W6zLjLO5NMSiPfBbNu9i6mxpHNxt9JtTNazx37cF9ri61frllZAZyxcdd18PdeEDSC9f82X7psb-_MZkMf4wizaXI09f-FCJLm-tZWLrO6NOhTzzT3Pj3WZJRsKo4viHhtIoqfj6cWJvcpsac6V5l8_jVS7xo3BG7p7BD5GOmbu-VqjVdg9i3mQd5M/s4608/IMG_3875%20calle%20de%20Alberobello-APULIA.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR1W6zLjLO5NMSiPfBbNu9i6mxpHNxt9JtTNazx37cF9ri61frllZAZyxcdd18PdeEDSC9f82X7psb-_MZkMf4wizaXI09f-FCJLm-tZWLrO6NOhTzzT3Pj3WZJRsKo4viHhtIoqfj6cWJvcpsac6V5l8_jVS7xo3BG7p7BD5GOmbu-VqjVdg9i3mQd5M/w400-h300/IMG_3875%20calle%20de%20Alberobello-APULIA.JPG" width="400" /></a></b></span></div><span style="color: #990000;"><b><br /></b></span><p></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 48.0pt; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;">Leer
es viajar</span></b></span><span style="font-size: 48.0pt; line-height: 105%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-family: Tahoma, sans-serif; line-height: 105%;"><b><span style="color: #990000;">Fotos: Ángeles Alonso </span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Tahoma",sans-serif; font-size: 48.0pt; line-height: 105%;"><b><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></b></span></p>Marieta Alonso Máshttp://www.blogger.com/profile/14756000301553082655noreply@blogger.com0