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| Marta López Vilar (Madrid, 1978) |
De sombras y sombreros olvidados
Aprenderé tus sombras para que no se me olviden
y cuidaré de ti en días como estos
en los que nuestras huellas
solo son de sombras y sombreros olvidados.
Son los días del olvido.
Nadie puede ser más afortunado que nosotros.
Amémonos si es preciso.
Recuerdo
de ti tras leer a Alejandra Pizarnik
Afuera hay sol,
Yo me visto de cenizas.
Alejandra Pizarnik
sombras
desmoronadas en las manos.
No
abras las ventanas.
No
te detengas,
no
es el alba lo que nombra el día,
no
es olvido esta profunda soledad de humo
alrededor
del cuerpo como una muerte blanca.
Ven.
Tu cuerpo de niño desde aquí
y
un manojo de cenizas,
el
crepúsculo aquel de la memoria sobre los acantilados.
Desde
aquí la muerte, el sol inhabitado,
febrero,
amor, febrero,
aquel
febrero gris de cuerpos milenarios.
La
habitación
Puede que vuelvas hoy para deshabitar
la luz de nuevo.
No te confundirás de lugar.
Nunca hay vacío equivocado.
La
falsa ciudad
Te encontré en la ciudad que nunca conociste,
en la falsa ciudad de mi memoria,
en sus falsas avenidas donde transita la gente
que ama el invierno
y, por encima de todo,
tenerte para atrapar las palomas
de tu cuerpo cada noche.
De sombras y sombreros olvidados, Recuerdo de ti tras leer a Alejandra Pizarnik, La habitación, La falsa ciudad por Marta López Vilar se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.
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