CUENTOS de MARIETA: José Luis Labad: Fango y Barrio

Paseando por las calles de Orcasitas

En el extremo oeste de Madrid, junto a la carretera dirección a Toledo, se encuentra mi barrio. Construido a finales de los años cincuenta, y que, en su origen, fue un proyecto vanguardista para dar una solución racional al grave problema de las condiciones de viviendas. Mentiras y más mentiras.

Tres mil viviendas cimentadas sobre arcillas expansivas e ilusiones jornaleras, yacían sobre estruendos de bloques de ladrillo hueco. Cimentaciones irregulares construidas bajo reivindicaciones y llantos de gente sencilla, llena de sueños, paseaban por sus calles. Un barrio formado por una plástica composición geométrica de bloques de doble crujía de seis plantas y de hileras de unifamiliares adosados, de dos alturas con patio, que albergaban cantos y risas de sus nuevos moradores. Así nacía mi barrio.

Pero entre toda esa felicidad, se escondía la desdicha, una tragedia cruel y malvada que hizo estremecer no solo los cimientos de sus casas, también a sus moradores.

Recuerdo aquella tarde de mil novecientos setenta y dos, cuando mi barrio empezó a temblar ante las grietas grises de las tardes de un verano, que sin pena ni gloria, se hundía entre el horror y las risas que esquilmaban las ilusiones de una pobre gente que solo añoraba un hogar.

Ese fue el tiempo en que el barro inundó las calles: La tristeza estuvo presente en el semblante de todos los vecinos de ese humilde y castigado barrio por la mano de los facinerosos y opresores agentes de nuestro tiempo. Poco ha cambiado.

Mi barrio no es como los demás, está hecho con sudor, con lágrimas, con sueños, ante las injusticias y con la falta de libertad, de aquellos años de ilegalidades, vergüenzas y miedo, en donde la iglesia, se convertía en improvisado centro de reivindicación de la gente humilde. Esa, también, era otra Iglesia.

Años en que el hambre llamaba en muchas puertas y se quedaba a vivir para siempre, eran tiempos difíciles. Eran épocas de la otra España, la de la sangre en las rodillas, la que no salía en el NO-DO, la del rechinar de dientes. Era esa España en la que el hambre se paseaba de puerta en puerta, campeando a sus anchas. Una sociedad solidaria de platos de comida caliente que circulaban por los corredores de la desesperación, de esas familias que suspiraban por un jornal digno.

Ese era mi barrio. El barrio de un niño de ocho años que venía de pasear su traje de comunión de capitán de marina por el bulevar de Menéndez y Pelayo. Un barrio sin luz, sin nada, en dónde se escuchaba el llanto de una madre que tenía miedo a la oscuridad y de un niño recién nacido, que buscaba día a día, dar un sentido a su vida.

Así es mi barrio. Es distinto, es especial, no es bonito, pero tampoco feo, no tienen grandes hombres, ni importantes mujeres, pero está hecho con jirones de corazones que claman al viento por sus derechos. Orcasitas, el Poblado de Orcasitas, un lugar donde vivir, un sinónimo de igualdades y sueños compartidos. Ese es mi barrio.

Mi barrio busca rincones,

muros de granito

tallados por el paso

del tiempo.

Mi barrio es templanza

recogida entre

las altas tapias

del cementerio.

Mi barrio eres tú

que habitas en él,

que lo entiendes

y lo comprendes.