Blanca de la Torre Polo: Baltasar

Aún no estaba segura de cómo se había dejado convencer para acudir a aquella fiesta. La Celebración Anual de la Licantropía no era algo que la volviese loca; pero, ahí estaba ella, en aquella aldea perdida.

El entorno era perfecto para los enamorados de lo medieval. Calzadas romanas, construcciones en piedra y madera, árboles centenarios con raíces salientes, arbustos y malas hierbas, envolviendo cada rincón. Esa noche, el alumbrado consistía en miles de velas y antorchas, ofreciendo sombras puntiagudas y oscilantes, que además de aportar luz, provocaban algún que otro sobresalto.

Las casetas de feriantes, engalanadas con todos los colores del arcoíris, aportaban viveza a aquel lugar siniestro, donde una enorme luna, sin abolladuras, se hacía la reina de la noche. Brillaba con tal fuerza, que los colgantes de cristal que se exhibían, parecían diamantes; los amuletos contra hombres lobo, necesarios; la lectura de la buena ventura, palabras sabias.

Y, por allí, vagabundeaba nuestra protagonista; sin rumbo fijo, ni compañía conocida. La persona que la había empujado a aquella excursión, se había quedado en la pensión durmiendo la mona y ella estaba demasiado enfadada para ser una cuidadora amable. Solo el orgullo y el cabreo la mantenían allí, hasta que una voz honda captó su atención.

Siguió aquel rastro sonoro hasta una pequeña carpa marfil, coronada por un estandarte con la silueta de una especie de criatura en el centro. A sus pies, con letras intrincadas, ponía: «Trovador». Debajo, había un hombre enorme, de mirada hostil, que como aquel extraño blasón parecía de otro mundo, de alguno muy antiguo. O, tal vez, simplemente, aquel disfraz era muy bueno. 

Ella se sentó en un banco de madera cercano, delante de una parejita, colocados uno encima del otro. En el tercer banco, tres ancianas se acomodaban las faldas y sacaban una bolsa de pipas.

El trovador miró a su público: unos novios, tres señoras haciendo ruidos con sus dentaduras postizas y una chica menuda que le miraba con curiosidad. Posó su mirada en ella y empezó recitar:

«No crea que esta vez va a vencer, señora mía.

En esta cita no sucumbiré a sus ojos —que lo ven todo—, ni a los valles, ni mesetas de vuestro cuerpo; no me va a doblegar con su halo de misterio, pese al gran poder que tiene sobre tantas cosas.

Sé que tenéis muchos admiradores, pero no me encuentro entre ellos. Las únicas atenciones hacia usted, entérese bien, se concentran en resistir a su perverso encanto. ¡Cómo me enfurece cuando mi voluntad se disipa perdiéndose entre vuestras grietas!

¡Sois tan cambiante! Como le oí recitar a un poeta, de esos que tenéis encandilados:

¿Qué deidad sois tan oscura y luminosa?

Que se oculta y se muestra, caprichosa.

Me lanzáis un guiño, con el ojo travieso,

con el único fin de mantenerme preso.

¡Qué sabrá él! Acaso, ¿tiene que ceñirse cordeles de plata que descarnen su garganta, que le hagan supurar los tobillos, que enflaquezcan sus muñecas?

Apartaos de mí, que un rubor de nube os empañe el rostro durante esta noche de embrujo. Ya me habéis convertido en un vagabundo en mi propio castillo. ¿A quién voy a acoger en él? Solo Anabel se atreve a darme la espalda.

¡Mis ojos! Los iris llamean, la pupila se comba. Todo empieza a tornarse gris y nítido a la vez. Las tinieblas se desvanecen de mi alrededor para instalarse en mi pecho. ¿Cómo puedo verlo todo tan claro, cuando por dentro ennegrezco?

¿A qué huele? A inocencia, no hay duda. No es fácil de confundir con otra cosa. Salvo, tal vez, con el ser recién salido, con la entraña de la madre todavía adherida a su piel.

¡Ya estáis aquí! Mis huesos se astillan, se estiran, se pliegan en ángulos imposibles. ¡Deteneos, por piedad!

¿Cómo habéis logrado atravesar mis catacumbas?

Baltasar, ¿por qué os resistís?

—¡Salid de mi cabeza, bruja!

Sabed que lo hago para engrandeceros. Un guerrero como vos, ¿desdeñaría poseer una fuerza de diez hombres, estar dotado con la rapidez y astucia de Hermes, que vuestro costado malherido sea tan solo un rasguño?  

—¿Dónde está Anabel? ¿La puse a salvo?

¿Anabel, la arquera? ¿La misma que guio la flecha que atravesó vuestra alma? Se acercó a vos, ¿lo habéis olvidado? Para mí el tiempo es un suspiro, pero ese día lo recuerdo bien; los cánticos de San Juan se corean en mi nombre durante toda la noche. La convencí para que os quitara la armadura y el sobreveste. Y así, mi señor, despojado de todo y con vuestro último aliento empañando el solsticio de verano, se selló el encantamiento. Os concedí la inmortalidad. Acaso, ¿no vale un mísero sacrificio?

—¡Ya has desgarrado mi piel, que hecha girones me cuelga, mientras un denso pelaje se ajusta al esqueleto que me has robado! ¿No es suficiente embargo?

La quiero... a ella.

Mi dolor, se torna rabia; mi lamento, aullido; la mano, garra.

Anabel, es mi presa y, de nuevo, mi señora luna... manda.»

Ella aplaudió con ardor; era un narrador excelente. Había sido capaz de mostrarle cada uno de los estados de ánimo de aquel personaje imaginario: su voz había bramado desafío y cierta arrogancia al principio; desesperación y ruego, después; sumisión y desesperanza, al final.  

Se quedó allí sentada, pensando en aquel curioso trío: Baltazar, Anabel y La Luna.

—¿Te ha gustado? — oyó que le susurraban muy cerca. Se sobresaltó un poco, pues no le había oído llegar.

El trovador se había cambiado, ya no lucía vestimentas de cuero, sino tejanos y un ligero jersey, pero aún así, parecía un hombre... diferente a los que ella había conocido. Tal vez, sería por el pelo negro, que le caía en cascada, y cuyo flequillo, casi le tapaba sus iris plateados.

—Mucho—logró decir— ¿Lo has escrito tú?

El asistió.

—Me gustaría ser la arquera —Él pareció sorprendido.

—¿Para que te devore un hombre lobo?

—Para salvar al caballero.

—Me muero de hambre y de... curiosidad. ¿Me acompañas a tomar algo mientras me cuentas como lo harías? Me presento: mi nombre es Baltasar.

—Encantada, Baltasar. Yo me llamo Anabel.

Y, mientras comían, el reflejo de la luna se posó sobre sus cabezas.

© Blanca de la Torre