La cocina a mi alcance: Postre cremoso de manzana y yogur griego

 

¡Cuidado con las manzanas!

Cuenta la mitología griega que Atalanta corrió con todos sus pretendientes en un intento por evitar el matrimonio. Ella superó a todos menos a Hipómenes, quien la derrotó con astucia, no con velocidad. Hipómenes sabía que no podía ganar en una carrera justa, por lo que usó tres manzanas de oro (obsequios de Afrodita, la diosa del amor) para distraer a Atalanta. Se necesitaron las tres manzanas y toda su velocidad, pero Hipómenes finalmente tuvo éxito, ganando la carrera y la mano de Atalanta.

La tradición cristiana popular ha sostenido que fue una manzana con la que Eva engatusó a Adán, quizás por eso, la rica manzana se convirtió en un símbolo para la tentación, la caída del hombre en el pecado, el símbolo de la seducción...

Hasta Platón, en el Epigrama VII, parece que habló de la manzana, sin embargo, existe un amplio consenso que considera que muchos de esos epigramas son apócrifos y fueron atribuidos a Platón siglos después de su muerte. Si lo transcribo aquí es para que toméis nota y no os quedéis mudos en vuestra próxima declaración amorosa:

“Te tiro la manzana, y si estás dispuesta a amarme, tómala y comparte conmigo tu niñez; pero si tus pensamientos son lo que ruego que no sean, tómala y considera cuán efímera es la belleza”.

Ingredientes:

3 manzanas

2 huevos

1 yogur griego

Preparación:

Pela, descorazona y trocea las tres manzanas. Colocamos los trozos de manzana en el vaso de una batidora. Añade los dos huevos y el yogur griego. Tritura hasta conseguir que se integren todos los ingredientes. Vierte la masa en un molde previamente engrasado con mantequilla o con aceite y cocina 8 minutos a 800 W en el microondas.

Una vez listo deja templar y desmolda decora opcionalmente con miel y sirve.

En noviembre haz la matanza y llena la panza

 

 

Undécimo y penúltimo mes del año. Tiene 30 días. Su nombre deriva de novem, nueve en latín, por haber sido el noveno mes del calendario romano.

El 1 de noviembre se celebra el Día de Todos los Santos y el día 2 son los Fieles Difuntos.

 

Leyenda de Xóchitl y Tonatiuh

 

Hace muchos, muchos años, en un pequeño pueblo de México, vivían dos niños llamados Xóchitl y Tonatiuh. Eran los mejores amigos y pasaban todo el día jugando en las montañas.

Un día, Tonatiuh enfermó y a pesar de los cuidados de Xóchitl, falleció. Desconsolada, Xóchitl, pidió al dios del sol que le permitiera ver y jugar con su amigo una vez más. Conmovido, el dios hizo que las flores doradas de su colina se convirtieran en un puente entre el mundo de los vivos y el de los espíritus.

Desde entonces, cada Día de los Muertos, las familias colocan flores de cempasúchil en los altares para guiar a las almas de sus seres queridos de regreso a casa.

 

En la lengua náhuatl, Cempasúchil significa flor de veinte pétalos. Es una especie endémica de México y crece en otoño, muy cerca del 1 de noviembre cuando se celebra el Día de Muertos.

 

El sabio Salomón

 

Rey Salomón por Pedro Berruguete

En la historia de la humanidad hay una persona cuyo nombre es sinónimo de sabiduría, el tercer rey judío, el legendario gobernante Salomón, quien llevó a su pueblo a una de sus etapas más prósperas. Su vida y obra se relata en el primer libro de Reyes y en el segundo libro de Crónicas.

Y así decía:

«Nadie tiene tanto poder como para evitar la muerte y vivir para siempre. De la batalla entre la vida y la muerte nadie se libra, ni siquiera los malvados».

«Cruel es la ira, e impetuoso el furor; mas ¿quién podrá sostenerse delante de la envidia?».

«Mejor es no prometer que prometer y no cumplir».

«El odio produce más odio; el amor todo lo perdona».

«Aún en la risa, el corazón puede tener dolor, y el final de la alegría puede ser tristeza».

«El orgullo acarrea la deshonra; pero la sabiduría acompaña a los humildes. La honradez guía a los buenos, la falsedad destruye a los traidores».

Amantes de mis cuentos: Nacida en primavera

 

Aquel domingo amaneció sonriente, eso le contaron a Carmencita, mucho tiempo después. No lo recordaba, estaba algo confusa por encontrarse en la Casa de Salud de Santa Cristina en Madrid y unida a su madre por el cordón umbilical. Sintió un corte y nada volvió a ser igual.

Lo que nunca había pasado, la pusieron boca abajo, agarrada por los pies y sin venir a cuento le propinaron dos buenas nalgadas, no sabe cómo pudo lanzar un berrido, pero dejaron de pegarle. No contentos con tanta violencia la lanzaron por los aires y cayó en brazos de una mujer vestida de blanco, que sin tener la voz de su madre, la metió en un barreño de agua tibia y la frotó. Ya limpia, según dijo, la peinó alabando su pelo lacio y negro como el charol y la envolvió con una tela suave que la adormiló.

Casi un mes estuvieron en aquel lugar. Su madre estuvo entre la vida y la muerte. Cuando les dieron el alta, se fueron a su pueblo. Allí no salieron de casa, la cuarentena había que cumplirla, según comentaban. Eso sí, venían las vecinas y las amigas con pijamitas, arrullos, pañales de tela, ropita que ya no usaban sus hijas para la niña y mucha sopa de pollo para la recién parida.

No podía amamantarla, su mamá, por lo que formó parte de la «generación del Pelargón», una leche enriquecida que para poderla tomar tuvo que aprender a succionar una tetilla que salía de un frasco llamado biberón.

Así aprendió que la vida no iba a ser fácil. Ya se lo decía la abuela gallega:

«Un mar tranquilo nunca hizo a un buen marinero».

© Marieta Alonso Más

Amantes de mis cuentos: Testigo de un atraco

 

Sentada en el banco del parque cerca de mi casa, vi a una pareja caminar calle abajo hacia la sucursal bancaria, entraron y me concentré en el libro que tenía entre en mis manos.

Un cuarto de hora más tarde los volví a ver, esta vez con dos sacas de cuero que parecían pesar lo suyo, corriendo hacia una furgoneta aparcada con el motor en marcha…

Soy una detective nata, con solo echar un vistazo, lo vi todo: matrícula, color de la ropa, estatura de ella y la de él, hasta un tatuaje, como el mío, que los dos llevaban en el brazo izquierdo.

Si esto fuera una novela, no me sentiría tan nerviosa.

© Marieta Alonso Más

Amantes de mis cuentos: Un café parisino

 

Aquella mañana del mes de agosto salí de casa. Me ahogaba. Después de dos horas andando por la ciudad, extenuada, me senté en la terraza de la cafetería que estaba a los pies del río.

Me percaté de que muy cerca, sentado en el suelo, se encontraba un estrafalario anciano. Vestía unos pantalones con una pata de cuadros verdes y la otra de rojos. La casaca era de rayas azules y blancas. En la nariz llevaba una cáscara de huevo pintada de rojo y a su lado un sombrero hongo le servía de limosnero.

De niña nunca me gustaron esos personajes que lloran para hacer reír. Para una buena llantina me bastaba con dar repaso a mi vida. Ya sé, ya sé, que existe la tristeza y la alegría, el odio y el amor, los traidores y los aliados. Todo tiene su complemento, aunque a veces lo malo, viene junto. Como cuando la lavadora se rompe y a las pocas horas se descompone el frigorífico y, no contento con ello, la lámpara del salón, esa que parece hecha de lágrimas, se cae sobre la mesa de cristal y las dos se hacen añicos. Mi abuela, en esos días aciagos, repetía: «Bien vienes mal si vienes solo.»

Intentaba entretenerme con los transeúntes o con los que se sentaban en otras mesas, pero mi vista siempre se iba a aquel anciano con pinta de haber trabajado en un circo.

El camarero se acercó y pedí un refresco de limón y un sándwich mixto. Me sonrió al tiempo que cantaba: Marchando la comanda. Tenía unos ojos azules tan bonitos como aquel actor de cine, cuyo nombre no recuerdo y que tanto me gustaba.

Cuando regresó traía dos refrescos de limón y dos sándwiches. Lo mío lo dejó en mi mesa y el duplicado se lo llevó al anciano de la nariz con la cáscara de huevo. Gracias, le oí susurrar al recibir unas palmaditas en el hombro. Tenía los mismos ojos azules del camarero.

Quizás lo mío era mucho menos grave, que lo de aquel payaso y lo del camarero… Inhalé fuerte y solté despacio. Mejor no saber sus historias. Y obedecí a lo dicho por aquel estadista inglés: «Si pasas por una tormenta, sigue caminando.»

© Marieta Alonso Más

El caballo de Troya

 

Hacía muchos años que los griegos bajo el mando del rey Ulises, sitiaban la ciudad de Troya sin lograr conquistarla.

Ulises tuvo una gran idea: construir un caballo gigante de madera para engañar a sus enemigos. De noche, se metieron en el caballo los más valientes guerreros griegos. Y los demás, a la mañana siguiente, embarcaron en sus naves como si se marcharan.

Los troyanos se pusieron muy contentos al ver la retirada de sus enemigos. Salieron de la ciudad y se quedaron con todo lo que habían dejado los griegos. Aquel enorme caballo les llamó poderosamente la atención y decidieron llevarlo dentro de sus murallas, como si fuera un botín conquistado al enemigo.

Los troyanos celebraron durante toda la noche lo que creían que era una victoria. Pero mientras dormían, Ulises y sus soldados salieron del caballo y sigilosamente abrieron las puertas de Troya para que pudieran entrar el resto de las tropas griegas, que habían regresado aprovechando la oscuridad de la noche.

Y así, gracias a la astucia de Ulises, en muy pocas horas conquistaron lo que no habían podido conseguir en muchos años.