Mujeres protagonistas

 

A lo largo de la historia de la humanidad, hay multitud de ejemplos del talento, la valentía y el poder de las mujeres, aunque no siempre se ha reconocido.

A pesar de las barreras y desigualdades que sufrieron, estas mujeres dejaron una importante huella y hoy continúan siendo una fuente de inspiración.

En el siglo X la astrónoma y matemática árabe Fátima al-Fihri fundó la Universidad de Al-Qarawiyyin en Marruecos, la más antigua del mundo en funcionamiento.

En el siglo XVII, la astrónoma y matemática italiana María Gaetana Agnesi fue la primera mujer en escribir un libro de matemáticas, rompiendo barreras y contribuyendo al avance del conocimiento científico.

Hedy Lamarr, además de una exitosa actriz de Hollywood en la década de 1940, fue una inventora brillante. Lamarr y el compositor George Antheil desarrollaron un sistema de comunicaciones inalámbricas que sentó las bases de la tecnología Wifi y el Bluetooth.

En el campo de la literatura, la británica Mary Shelley escribió con 18 años, Frankenstein, considerada la primera novela de ciencia ficción moderna, dando lugar a un nuevo género.

Marie Curie fue la primera mujer en ganar dos premios Nobel en distintas especialidades científicas. Emmeline Parkhurst, logró el derecho al voto para las mujeres en Gran Bretaña. Ada Lovelace, primera programadora de la historia. Rosalind Franklin, química y cristalógrafa británica que contribuyó al descubrimiento de la estructura del ADN. Florence Nightingale, considerada precursora de la enfermería moderna y matemática.

Y muchas más. Si ellas pudieron…

Tú puedes

Blanca del Cerro: La maldad

 

Amán-Suley, rey de reyes y dios de dioses, el hombre de los ojos negros y aspecto de ángel, era feliz. Era el ser más feliz del universo. Se miraba al espejo y veía a Dios, porque él lo era. Y como tal, se adoraba.

Poco a poco, con la lentitud de los besos que le concedían las mujeres a su alrededor, había ido configurando la vida a su antojo, se había adueñado de todo, había ido moldeando el mundo, había eliminado aquello que le molestaba en su entorno y lo había convertido en ventajas para sí mismo y sus secuaces. Mediante el poder que le confería su situación de rey de reyes al mando de una nación tan poderosa como la suya, había comprado a jueces, magistrados y policías, había sometido a políticos y opositores, había estructurado el entorno a su antojo, había eliminado el delito de robo para poder robar, el de violación para poder violar, el de blasfemia para poder blasfemar, el de rebelión para poder someter y el de latrocinio para poder defraudar. No le quedaba más que el de asesinato.

En el momento que el delito de asesinato quedara abolido, podría actuar a su antojo. Y en ese mismo instante, en primer lugar, haría desaparecer a los ancianos, que resultaban una carga para el Estado; en segundo, sacaría los tanques a la calle para deshacerse de todo el que le molestase y quisiera oponerse a sus deseos; en tercero, eliminaría de inmediato a aquellos que no se arrimaran a su pensamiento. Después… se relamía los labios con ese después.

La figura del espejo, de una belleza inigualable, sonreía ante tan maravilloso panorama.

Al día siguiente, lluvia y viento por doquier, como si hasta el firmamento llorase de pena, quedó abolido el delito de asesinato de las leyes del Estado. Tras estampar su firma, acompañada de una inmensa sonrisa, consideró que ahora sí, ya se había convertido en el emperador del mundo entero. Ahora podría actuar a sus anchas, ahora podría disponer de las vidas a su antojo, ahora sería omnipotente. Eso significaba ser Dios.

La puerta de su despacho se abrió en ese momento. El viento golpeaba los cristales a gritos. Un hombre alto y elegante, un hombre de confianza, el director de las fuerzas armadas de la nación, una de las pocas personas que podía presentarse armada ante Aman-Suley, rey de reyes y dios de dioses, se acercó al jefe del estado, le miró directamente a los ojos y, sonriendo de forma maquiavélica, desenfundó su pistola reglamentaria con la mano derecha, la levantó y le descerrajó un tiro en la frente mientras exclamaba:

— Gracias a ti, ya no soy un asesino.

Aman-Suley cayó al suelo y dejó de existir. Y el universo entero descansó en paz.

©Blanca del Cerro

 

Liliana Delucchi: Una lengua difícil

 

Nunca tuve problemas para aprender idiomas, pero el alemán…, no podía con él. Mi padre se empeñaba en que lo estudiara, «Alemania es la dueña de Europa en la actualidad, olvídate del inglés. Tienes que asimilar su lengua y lograr hablarlo como una nativa». Pero a mí, tantas consonantes seguidas se me atravesaban, me costaba hilvanar una palabra y más aún tejer una frase.

De nada sirvieron los emolumentos que mi familia gastó en las clases de Fräulein Katharina, ni los años en el Goethe-Institut. Seguía sin dar pié con bola. Pero yo sabía que papá no iba a cejar en su empeño.

Es un hombre hecho a sí mismo, para quien el trabajo, la voluntad y, sobre todo la disciplina, son la base para triunfar en la vida. Se le había metido entre ceja y ceja que yo fuera una economista internacional consolidada y para ello tenía que terminar esa carrera y hablar varios idiomas a la perfección.

¿He dicho que mi pasión era la historia del arte? Pues sí. Lo era, pero de nada me sirvió porque quien iba a pagar mis estudios había decidido un camino en otra dirección.

Así fue como terminé en Múnich en un curso intensivo. La belleza de la ciudad y lo agradable de su gente, tiró abajo mis prejuicios. En mi mente, influida por Hollywood, los alemanes en general iban vestidos con uniformes de Hugo Boss, marchando con el paso de la oca y la mano levantada. Nada más lejos de la realidad, eran tanto o más guapos que los de las películas y llevaban prendas tan desenfadadas como las mías.

El curso comenzó en septiembre. Me hice amiga de Francesca, una italiana del norte con tantas ganas de aprender el idioma como yo. Cuando terminábamos las clases íbamos a callejear por la ciudad. Así fue como nos enteramos de la proximidad de la Oktoberfest y, aunque la cerveza no es nuestra bebida preferida, decidimos hacer una excepción y aproximarnos al evento.

El primero en acercarse fue Otto. En España lo llamaríamos un macizo: alto, rubio y con un físico de gimnasio que quitaba el hipo. Le ofreció una jarra de cerveza a Francesca. Debió suponerla alemana ya que, como es de Trieste, tiene el pelo color del oro, imagino debido a algún ancestro austríaco. Cuando mi amiga le respondió en italiano, pude ver al teutón casi desmayarse de placer. Entonces, levantó la mano para llamar a sus amigos, a quienes nos presentó como Franz, Fritz, y Gerd. Uno más guapo que el otro.

Quizás fueran las clases de la Fräulein Katharina o los eternos años en el Goethe, pero de pronto, ante esos representantes de la raza germana, yo estaba hablando alemán. No sabía a cuál elegir, creo que me decanté por Franz por ser quien besaba mejor.

Amanecía cuando regresamos a casa. El trayecto me pareció interminable. Quizás no había tantas curvas, pero el efecto de las cervezas me hizo caminar en zigzag hasta la puerta.

A la mañana siguiente, creo que era domingo, el teléfono sonó sobre las diez. Miré entre sueños la pantalla del móvil. Era mi padre.

—No sé nada de ti desde hace días, hija. ¿Qué haces?

Aparté la cabeza de Franz (¿o era Fritz?) que descansaba entre mis pechos, antes de contestar:

—Lo que tú me aconsejaste, papi, aprender alemán.

© Liliana Delucchi

Señales de tráfico

 

Conjunto de signos de la vía pública que establece un lenguaje general para transitar por caminos y carreteras.

Tienen su origen durante el imperio romano. Los llamaban miliarios y eran columnas de piedras donde se recogían diversos datos: destinos, distancias, nombre de la vía…  Y fue el Miliario de Oro, erigido en Roma, el que marcaba el inicio de todas las calzadas del imperio y en el que estaban las distancias desde ese punto a las principales ciudades.

El primer semáforo del que se tiene constancia se puso en Londres en 1868, junto a la abadía de Westminster. John Peake Knight lo creó. A los pocos meses de ser instalado explotó de manera accidental. Contaba con dos lámparas de gas y unos brazos mecánicos: durante el día, el brazo vertical indicaba «seguir» y en horizontal había que «parar». Por la noche, el gas prendía una mecha de dolores rojo y verde que debía accionar un policía.

Será a finales del siglo XIX cuando surja en Alemania la primera señal de tráfico moderna. El STOP. Una señal metálica con forma de calavera que se iluminaba de noche.

En 1909, en París, se establecieron las primeras señales de tráfico comunes en Europa. En España el primer semáforo se instaló en 1926, en Madrid, en el cruce de las calles Alcalá y Gran Vía.

No fue hasta la década de los cincuenta cuando se introdujeron las célebres figuras humanas que resaltan sobre los colores para regular a coches y peatones.

Poco a poco se generalizó el uso de las indicaciones de circulación y en 1968 los países europeos unificaron sus señales con el mismo criterio. Cada señal tiene una forma diferente: las triangulares, son señales de peligro; las circulares son señales de prohibición y las cuadradas y rectangulares informan u orientan.  

Buen Viaje

Nuevo Akelarre Literario nº 127: El mantón de Manila

El mantón de Manila, aunque símbolo del folclore español y andaluz, tiene su origen en China. Su nombre proviene de la escala comercial en Manila, desde donde el "Galeón de Manila" transportaba estas telas a Acapulco y luego a Sevilla durante el siglo XVI y posteriores, popularizándose en España en el siglo XIX.

Pinchad en el link y disfrutad con nuestros cuentos 

https://www.nuevoakelarreliterario.com/manton-de-manila/ 

Malena Teigeiro: Los recuerdos de Belinda

 

Acalorada, se sentó en uno de los sillones de la terraza. Llevaba en la mano un par de botellas de cerveza. Con un pequeño tirón de la anilla, Belinda arrancó la tapa y bebió el botellín casi de un trago. Suspirando miró por encima de los pinos. El bosque estaba tranquilo y ella, después de lo bebido, también. Abrió la segunda botella. Le dio un pequeño sorbo y pensó que si la viera su madre beber así se enfadaría con ella. Cogió un vaso y muy despacio, la vertió. De nuevo en su asiento, miró el líquido al trasluz. ¿Por qué le gustaba tanto aquella bebida amarga? A lo mejor era porque aquella amargura cubría otras más intensas. Humedeció los labios en la espuma. Era suave, fría. Se pasó la lengua intentando saborearla otro poquito. Era como un beso. La imagen de Marcos le llenaba la mente y con el corazón encogido bebió con ansia unos sorbos. Ya un poco mareada, recordó su timidez ante el abrazo de Marcos, y como se desembarazó de él. ¡Qué tonta era entonces! Aunque Marcos no lo percibiera, mientras corría por el bosque escapándose, por el rabillo del ojo lo miraba. De pie, con los brazos colgando a los lados del cuerpo y la boca entreabierta, el joven la miraba correr sin llamarla. ¿Por qué no lo hizo?

Al ir a beber otro trago, percibió que la cerveza estaba caliente, sin espuma. Tiró lo que le quedaba sobre un macizo de margaritas y volvió a la cocina a coger otro botellín bien frío. También recogió otro vaso. Así se podría hacer a la idea de que alguien la había acompañado sentado en otro de los silloncitos.

Ya de nuevo acomodada delante de la inmensidad del valle, sintió calor. Se desabotonó el cuello de la blusa y se pasó la mano por la garganta, por el escote, como si fuera una caricia. Sus dedos se convirtieron en las manos de Marcos. A su madre Marcos no le gustaba, bueno ni él ni nadie. Porque desde que se había quedado viuda solo pensaba en retenerla a su lado. Pero ellos se amaban. Volvió a sentir el amargor de la cerveza. Recordó la tarde que él le pasó el brazo por el hombro y le hizo apoyar la cabeza sobre su pecho. Al rozar con los labios su piel sintió el mismo sabor amargo que ahora. Marcos le besó el cabello. Luego, le acercó una jarra, inmensa, de barro gris, que bebió con gusto y lo hizo por el mismo sitio que él había bebido.

Vio unos pájaros volando a lo lejos. Envidió sus alas anchas, grandes, que les daban una libertad que Belinda nunca tuvo. Sería bonito ser un ave y poder volar entre las nubes. Bebió otro trago.

Mirando hacia la lejanía recordó lo bonitas que eran las fiestas de la cerveza. Sobre todo la del Oktoberfest que se celebraba en la plaza del castillo. ¡Qué alegría! ¡Qué risas, cuántos cantos! Y luego, la vuelta a casa atravesando el bosque, ese mismo bosque que ahora estaba a sus pies. Menos mal que su madre nunca se enteró de que su hija y sus amigas cruzaban entre los árboles tan solo iluminadas por la luz de la luna. Aquellos troncos oscuros, casi negros, en los que las chicas se apoyaban y ellos las abrazaban. Recordó a... ¿Cómo se llamaba? Daba igual decidió bebiendo otro poco. Ésa siempre se internaba entre los árboles hasta que nadie la podía ver. Cierto era que tuvo que casarse de prisa y corriendo. Aunque la boda fue muy divertida y bonita, eso hasta su madre tuvo que reconocerlo.

¡Hacía tantos años ya de aquello!, meditó mientras ya sin ansia, tomaba otro trago. ¡Qué rica! Qué más daba que su madre hubiera conocido que ella cruzaba por aquel bosque. ¿O nunca lo hizo? Ahora lo recordaba bien. Nunca cruzó por el bosque y tampoco dejó que la besara Marcos ni ningún otro hombre.

Su madre siempre se sintió orgullosa de su Belinda. Aunque quizá no tanto de su soltería.

© Malena Teigeiro

Cataratas Victoria (Zambia y Zimbabue)

 

 

El río Zambeze, en la frontera entre Zambia y Zimbabue, es conocido por sus espectaculares cataratas Victoria, consideradas una de las siete maravillas naturales del mundo.

El tamaño de las cataratas Victoria es casi el doble que las cataratas del Niágara, y más de dos veces el tamaño de las Horseshoe. Solo rivalizan con las del Iguazú y con los Saltos del Moconá, ambas en la frontera de Argentina y Brasil.

David Livingstone, misionero y explorador escocés, las descubrió en 1855, bautizándolas con el nombre de la reina Victoria. Su nombre local, Mosi-oa-Tunya, significa: «el humo que truena». Forman parte de dos parques nacionales, siendo declaradas Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1989.

Solo en la estación seca, de finales de abril a principios de noviembre, es posible contemplar el fondo de las cataratas. En los primeros meses del año, el gran caudal del Zambeze genera una nube de vapor que se mezcla con las columnas de agua y sube como lluvia invertida. Así los paseos a lo largo del acantilado pueden convertirse en una deliciosa ducha refrescante.