Las carrozas, entendidas como carruajes lujosos y decorados para el transporte de personas o en desfiles, tienen orígenes que se remontan a la antigüedad, evolucionando desde vehículos funcionales hasta símbolos de estatus social y celebración. Su origen etimológico proviene del italiano carrozza, derivado del latín carruca.
En muchos países europeos se conservan colecciones reales muy importantes.
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En nuestro bosque nunca crecieron los níscalos. Nunca, decía Berta con el dedo en alto. Sin embargo, aquel año en medio de la hojarasca y sin la protección de árbol alguno, apareció una especie de ramillete de preciosas setas naranjas. Sí. Sólo uno. Y allí sigue. Fresco, altivo, como si la luna por la noche lo hiciera renacer. Llegaron a tener una altura rara, porque ¿era o no muy raro que unas setas crecieran algo más de medio metro? Y lo más curioso fue que no parecía que pensaran dejar de hacerlo. Y claro, la noticia comenzó a correr. Como nadie quería quedarse sin verlos, los vecinos se acercaban al bosque. Ante tantas visitas el alcalde tuvo que poner un guardia para que nadie arrancara aquellos altivos níscalos. Luego llegaron los comentarios, las preguntas, el interés por conocer el motivo de lo que estaba ocurriendo. ¿Es que nadie se acordaba de que hacía años había desaparecido la hija de… ¿De quién?, interrumpió Daniela a Berta. Sí. Sí, corroboró Julieta. Ahora lo recordaba. Había desaparecido una jovencita, casi una niña. Pero, ¿de qué familia era? El guardia la miró. Su voz sonó muy ronca, más bien aguardentosa cuando dijo que no fue una niña. Era una señorita. Y no era la hija de nadie del pueblo, al menos que él supiera.
Aquella tarde hubo junta en el Ayuntamiento. Si los níscalos seguían creciendo en aquella medida, pronto serían mucho más altos que los árboles, dijo el alcalde. El secretario lo miró y rascándose el cogote susurró que si eso sucedía tendrían un problema. O no, añadió el concejal de Agricultura. Dénse cuenta que seremos el único pueblo de España, que digo de España, de Europa, del mundo, con un bosque de níscalos gigantes. El alcalde lo miraba soñoliento. Esa noche no había podido dormir con el dichoso problema rondándole la cabeza.
Mientras tanto, en el bosque, el guardia seguía hablando de aquella señorita que nunca nadie vio y como nunca nadie la vio nadie supo quién era ni de donde había llegado. Pues si nadie la vio, ni se supo que hubiera llegado, ni nadie la echó en falta, gritó Outilio, no sé por qué hablamos de ella. Conchita lo miró de arriba abajo. Luego, añadió que si no recordaba que desde que aquella mujer, a la que nadie vio, anduvo por allí sucedían cosas raras. Cierto. Cierto, aseveró Maruja. Se acercó al guardia y con los brazos en jarra le gritó que la vaca de su sobrina por aquel entonces parió una ternera con dos cabezas, y que al hijo de la Ramona las gallinas le ponían los huevos con la yema verde. Por no hablar del marido de la Antonia, al que en vez de pelo le estaban creciendo algas por las orejas.
Y mientras sus munícipes en el salón de plenos del Ayuntamiento continuaban llenando imaginarias arcas con el dinero que iban a obtener mostrando el bosque de níscalos, los curiosos vecinos que se acercaban para verlos, se iban quedando encerrados en medio de sus tallos altos, dorados, fríos, húmedos.
Ya apenas conseguían traspasar los rayos de sol la frondosidad de setas, cuando Luis, mirando hacia arriba, gritó que lo que estaba ocurriendo era como consecuencia de la magia de la joven que nunca nadie vio. Cierto, susurró Ramón. Y esa magia nos va a llevar a la ruina. Y de pronto, Conchita, alzando los brazos al cielo, dijo que si ellos opinaban como ella, que el fenómeno de las setas era porque crecían sobre la tumba de la desaparecida que nunca nadie vio, ¿por qué no enterraban también junto a ella, allí mismo, entre los níscalos, y señalaba vehementemente el suelo, a la vaca envenenada? Los cansados vecinos que en ese momento se encontraban sentados en el suelo junto al guardia y rodeados por los altísimos tallos, la miraron sorprendidos. ¿De qué vaca envenenada hablaba? De la que traía consigo la joven que nunca nadie vio. ¡Ah, esa! ¿Pero quién dijo que la joven tiraba de una vaca envenenada? Porque si era así, volvió a decir Ramón, y nadie vio a la vaca ni a la muchacha, tendrían que comenzar a pensar que no era una joven ni una bruja, sino el espíritu de cualquier maldad.
Y sin más, se levantaron. Agarrados de la mano, fueron formando un corro que iba encerrando los troncos de las setas. Conchita comenzó a tararear una canción y como si estuvieran en la alameda la noche del santo patrón, todos comenzaron a bailar alrededor de los troncos abriendo entre la raíces de las setas agujeros negros, malolientes, hasta conseguir excavar un profundo y húmedo pozo. Cuando juzgaron que era lo suficientemente hondo, se pusieron de rodillas. Elevando las manos por encima de sus cabezas como si fueran coronas, hicieron un conjuro invocando a la vaca envenenada. Poco a poco, entre una nube de humo, se fue dibujando la figura de una vaca negra, alta, de gruesa barriga y ubres llenas de leche que, como si fueran surtidores, la derramaban. Y aquel líquido amarillo, casi verde, al mezclarse con la tierra se volvió azufre, que al acercarse a los troncos de las setas los convertía en negras lajas de carbón. Aterrados, algunos con quemaduras importantes, los vecinos, dirigidos por el guardia, treparon por las paredes del pozo hasta conseguir salir. Luego, perseguidos por el fuego, corrieron hasta dejar atrás al último árbol. Desde allí, vieron acercarse a la comitiva municipal que, precedida por la banda de trompetas y tambores, anunciaba que habían encontrado la manera de hacerse ricos con las visitas al bosque de níscalos, único de su especie en el mundo. La Corporación municipal iba pertrechada de sierras y hachas. En la última reunión de la Casa Consistorial, habían decidido talar todos los árboles para que pudiera crecer a gusto el nuevo bosque de Níscalos.
Los munícipes tan solo pudieron ver el fuego fatuo que quemaba los troncos que crecían sobre la tumba de la joven que nunca nadie vio así como escuchar entre el crepitar de las llamas el triste mugido de la vaca de la leche envenenada y que, al arder, las hojas de los antiguos castaños se iban convirtiendo en finas capas de negras lajas de pizarra, que poco a poco iban cubriendo la montaña, los campos, los bosques y los espíritus de los que habían habitado aquella aldea de la que nunca nadie supo ni tampoco nadie vio.
Para conservar y almacenar la comida a lo largo de la
historia se han utilizado muchos métodos: la sal, el frío, el secado, el
ahumado…
En el siglo XVIII llegó la revolución de la lata de conserva
y en el siglo XIX Amanda Teodosia Jones consiguió eliminar el aire de una lata,
dando paso así al revolucionario envasado al vacío sin necesitar la cocción
previa de los alimentos ni de aditivos químicos.
Representó un avance en términos de salud pública, ya que su
sistema era limpio, seguro, accesible. Su invento fue patentado en 1873 bajo el
nombre de «El proceso de
Jones».
Rara vez se menciona su nombre. Sin embargo, hoy, la
industria alimentaria se beneficia de los principios desarrollados por ella. Su
legado vive en cada mujer. A lo largo de la historia ha habido grandes
inventoras y, aunque no han ocupado las primeras páginas de los episodios
importantes de la ciencia, el arte, la literatura…, dejaron huella en el
progreso humano, al escribir, pintar, promover una ciencia con alma.
Hablar de Amanda Jones es un acto de justicia histórica. Esta
mujer probó que el genio no tiene fronteras ni género.
Libros para leer y disfrutar:
Magnífica inmersión en la historia
de Cuba a través de las vicisitudes de una familia en la que cada uno de sus
miembros cuenta el momento histórico que le tocó vivir.
La saga de los Landeiro comienza en 1868 con el primer emigrante español de la
familia a Cuba. Las aventuras y desventuras de varias generaciones se van
sucediendo y cada uno de los miembros de la familia se adapta a las
circunstancias de guerra, de paz, de revolución, de fugas a Miami o de otra
emigración, esta vez de retorno a España. En el marco de una documentación
histórica rigurosa, cada protagonista refleja a través de su vida una época y,
sobre todo, el amor a la tierra y el dolor de la partida.
© Eva Barro
La pulpeta cubana es un plato tradicional que se
elabora con carne picada, en la mayoría de los casos mixta (vacuno y cerdo). Se
prepara de diferentes maneras, en forma de cilindro rellena de huevos duros o
en salsa.
Es un plato reconfortante y se puede disfrutar caliente como plato principal o frío en una merienda o almuerzo ligero. Celia, Chuty para los que la conocen, es la hermana de Margarita. Las dos son grandes amigas. Y una vez al año en El Retiro, en la Feria del Libro, nos reunimos a comer lo que cada amiga trae preparado. Un éxito la pulpeta. No quedaron ni las migas.
INGREDIENTES
250 gramos carne molida
2 huevos
1/2 cucharadita de sal
1 cucharadita de ajo en polvo
1 cucharadita de perejil
2 cucharadas de puré de tomate
1 cucharada de ajo picado
1 cucharada de pimiento rojo, verde, amarillo
1 cucharada de cebolla picada
1-2 cucharadas de Aceite Oliva Virgen
70 gramos de pan rallado (aproximadamente 1/2 taza)
Papel Vegetal o de Horno
Nota:
Se puede usar las especies secas que desee: albahaca, orégano,
tomillo, pimienta… Yo utilicé Pan rallado con ajo y perejil)
PRECALENTAR EL HORNO A 180 GRADOS
Poner todos los ingredientes en un bol y unirlos todos hasta que estén bien mezclados
La masa se pone sobre el papel vegetal y se extiende en una capa de aproximadamente 1 centímetro y se comienza a enrollar ayudándote con el papel vegetal hasta unir toda la masa y se une bien para que quede lo más pareja posible, además se sellan las puntas. Envolver en el papel vegetal, cerrar las puntas del papel de vegetal y se coloca en la bandeja del horno.
Otra amiga, Magaly, me dice que cuando ella no tiene papel vegetal a mano, lo hace en una fuente de pyrex, le pone tres huevos cocidos dentro y… ¡sorpresa!
HORNEAR POR 30 MINUTOS
Dejar que repose al menos durante unos quince minutos para que no se rompa al cortarla.
¡Mes de las flores!
Los campos se encuentran en su mayor esplendor, llenos de
color y del aroma de las flores. Es el quinto mes del año y tiene 31 días.
El origen de su nombre es incierto.
Puede derivar de la diosa romana Maia, también conocida como Bona Dea,
cuyo festival los romanos celebraban este mes que llamaban Maius. También
podría provenir de la ninfa Maya, hija de Atlas y Pleione y madre de
Hermes. Una tercera opción de su origen podría ser del término Maius Juppiter,
una reducción de maximus, el más grande.
Cada año, mayo comienza el mismo día
de la semana que enero del año siguiente.
De acuerdo con una tradición, la
piedra de mayo es la esmeralda y su flor, el lirio.
En España, el Día de la
Madre se celebra el primer domingo del mes, mientras que en algunos
países de Latinoamérica se celebra el segundo domingo.
El 13 de mayo de 1917 en Fátima,
Portugal, primera aparición de la Virgen María a los tres
niños pastores Jacinta Marto, Francisco Marto y Lucía dos Santos.
Para la Iglesia católica, este
mes está dedicado a la Virgen María.
Esos vientos
explosivos
no permiten
que nos encontremos.
Nos alejan,
nos lanzan por flujos astronómicos
serpenteantes
y rebobinados.
Son nuestros
egos.
Se muerden.
Se arañan,
se atacan,
se repelen.
Se abastecen
de los minerales de la playa.
Mi ego
estrellándose contra
la luna del
parabrisas.
El miedo me
paraliza.
En cambio, el
arte me libera.
Consigo
aligerar
mi mochila de
modismos y prejuicios,
los ondulo con
las vibraciones de las olas.
Sol Cerrato Rubio