Blanca del Cerro: El dipuplast

 

            Todos ellos discutían sobre cómo salir de aquel entuerto. Saldrían, por supuesto, como ocurría siempre, muchas veces de forma ilegal, o antiética, o incluso amoral, pero eso era lo de menos. La ética, la moral, la verdad, la rectitud y la dignidad eran elementos de escasa importancia cuando se trataba de mantenerse arriba, siempre arriba. El poder lo merecía. Y ellos eran verdaderos dioses en tales menesteres. Ahora les acusaban de no acudir nunca a las sesiones parlamentarias, lo que, en el fondo, era una verdadera tortura y procuraban evitarlo siempre que les fuera posible; lo cierto es que su bancada en el Congreso de los Diputados, un día tras otro, estaba siempre vacía y habían empezado a correr rumores y comentarios no demasiado agradables al respecto. Y eso no podían permitirlo. Tendrían que buscar una solución. Y la buscaron y la encontraron porque eran mentes inteligentes y, de una u otra manera, siempre superaban los escollos.

            La idea surgió de uno de ellos, no con demasiadas luces, pero con genialidades de cuando en cuando sorprendentes. Colocamos, dijo, muñecos de plástico en los escaños, iguales o similares a las muñecas sexuales utilizadas por algunas personas para sus asuntos de cama, que llevarán nuestros rostros y tendrán un aspecto similar al nuestro. Los llamaríamos dipuplasts, que es la unión de las palabras diputados y plástico. De tal manera, podríamos simular estar en el Congreso y a la vez permanecer en cualquier lado a nuestro antojo, sin tener que soportar los insultos y barbaridades que profieren contra nosotros. Por supuesto, ordenaríamos a las televisiones que hicieran siempre tomas de lejos y, al igual que sucede con nuestros súbditos, se plegarán a nuestros deseos. Asimismo, convenceríamos al resto de los partidos a que actuaran de igual manera y todos seríamos iguales. Es evidente que siempre tendría que ir en persona alguno de nosotros o de nuestros rivales, pero eso sería un pequeño sacrificio. Las votaciones, claro está, se harían de forma telemática. Es como si estuviéramos, pero sin estar. Y con respecto a la posibilidad de ser descubiertos, no tendría la más mínima importancia porque sería cuestión de negarlo, insistir en que se trataba de un grandioso bulo y asistir en persona unas cuantas veces a las sesiones hasta que los ánimos se serenaran. El sacrificio sería pequeño y las ventajas, enormes. Con respecto a una posible pérdida de votos, no existe ningún problema porque los nuestros seguirán votándonos hagamos lo que hagamos, por muy deleznable que eso pueda ser y por muchas barbaridades que conlleve. Lo sabemos nosotros, lo saben ellos y lo sabe todo el mundo.

            ─ ¿Qué os parece? ─Preguntó.

Y una gran sonrisa de placer se les perdió a todos en sus bocas porque el futuro se presentaba mucho más brillante que hasta el momento.

            Fue a partir de ese día cuando nació la era del dipuplast.

           

 

© Blanca del Cerro

Liliana Delucchi: La nota

La temperatura era cálida para esas horas de la mañana. Sin duda, el sol apretaría según transcurriera la jornada, pero de momento, la suave brisa del mar pegaba el vestido floreado a sus piernas. Eloísa disfrutó con el contacto del algodón contra su piel; caminaba despacio, gozando de ese momento de soledad amenizado por las voces de los pescadores, el vuelo de las gaviotas y el roce de los lánguidos pliegues de la ropa. Se detuvo a contemplar el horizonte, respirar a pleno pulmón el aire marino, disfrutar de ese retiro de un mundo que se le estaba haciendo pesado. Por un momento, frente al paisaje que aparecía ante sus ojos, dudó sobre sus planes. No eran fáciles de consumar, pero la situación la había llevado al límite de sus fuerzas y recurrió a las pocas que le quedaban para desarrollarlo…, al menos en su mente.

Siguió camino del mercado. Un golpe de aire le arrebató el sombrero que un afable caballero le devolvió con una sonrisa. ¡Qué bella sonrisa! ¡Cuánto hacía que nadie le ofrecía una! Hasta llegó a pensar que no las merecía… No es cierto, no tengo que ser desagradecida, Augusta me ofrece una cada vez que me acerco a su puesto. El suyo era uno de los primeros de la lonja, con marisco siempre fresco, delantal impoluto y su eterna amabilidad.

—¿Qué, te has decidido? —preguntó la pescadera con un mohín cómplice.

—¿Te refieres a las zamburiñas o a las nécoras? Llevaré ambas…, y de todo lo demás también —contestó guiñando un ojo—. Será una comida de celebración.

—Ni que lo digas… ¿Ya ha llegado?

—Anoche, con una maleta para dos meses junto con toda su verborrea.

—Para lo que le va a durar—. Sentenció Augusta mientras cerraba la bolsa que contenía el marisco—. El frasquito que me dio la anciana está en el fondo —agregó pasándole el paquete con todo el pedido—. ¡Y buena suerte!

Eloísa desanduvo el camino hasta su casa todavía en silencio, ni su marido ni la hermana de éste se habían levantado. Metió la compra en la nevera y se puso a hacer café. Con una taza caliente y algunas galletas sobre la bandeja, se dirigió al patio, a respirar el aroma de las gardenias que tan bien se le daban. Acarició las flores con la mirada, como despidiéndose de ellas, de ellas y de todas las demás que había cultivado desde hacía años.

La voz de su cuñada la sacó de la ensoñación. Bien, se dijo, manos a la obra. Tras ofrecer un desayuno a su invitada y después de un largo rato de asentir con la cabeza a la catarata de palabras que salían de la boca de esa mujer insufrible, se escabulló con la excusa de preparar el almuerzo. Pedro, su marido, también se había levantado y unido a su querida hermana.

Desde la cocina, Eloísa escuchaba voces solapándose unas a otras, como si todo el tiempo del mundo fuera insuficiente para lo que se tenían que contar. Incontinencia verbal, pensó, padecen de incontinencia verbal. «Quizás los libros de medicina deberían incluir la nueva dolencia que acabo de descubrir», murmuró para sí, mientras preparaba la comida que los hermanos le habían pedido.

Cuando la mesa estuvo terminada: mantel de hilo blanco, adornado con los colores de los mariscos y un jarrón con gardenias, se acercó para decirles que todo estaba listo.

Frotándose las manos, como si hubieran pasado una hambruna, y sin una palabra de agradecimiento o de elogio se sentaron en el comedor, fresco a pesar de la hora. Como dos náufragos que llegan a una isla después de meses sin probar bocado, engulleron las maravillas que había comprado en el puesto de Augusta.

Eloísa no se unió a la comilona, los contemplaba a través de la ventana y cuando vio que, una a una, sus cabezas caían inertes sobre los platos, cogió la maleta que tenía preparada desde el día anterior, y escribió una nota que dejó clavada en la puerta de entrada.

«Señores policías, no prueben el marisco.»

© Liliana Delucchi

Stella Maris: María como estrella que guía a la gente de mar.

 

María, Estrella del mar

En el siglo XII, San Bernardo de Claraval escribió: «Si surgen los vientos de caer en el abismo de pasión o las relaciones sentimentales con Dios y su padre, si te arrojan contra las rocas de la tribulación, mira a la estrella, llama a María; si te golpean las olas del orgullo, de la ambición, de la envidia, de la rivalidad, mira a la estrella, llama a María. En caso de que la ira, o la avaricia, o el deseo carnal asalten con violencia la frágil embarcación de tu alma, mira la estrella, llama a María».

La tacita de plata, de la que Antonio Burgos escribió: Cádiz es La Habana con más salero…, desde tiempos muy remotos ha dicho adiós a los navegantes, ya fueran fenicios, romanos, cartagineses, conquistadores, aventureros, comerciantes y misioneros en busca de oro y sueños.

Cádiz tiene una importante historia marítima y una Galeona. Fue construida en el siglo XVI, en los astilleros de la ciudad, por orden del rey Felipe II. Su objetivo era utilizarla para el comercio y para proteger las rutas marítimas.

Durante su larga historia, la Galeona de Cádiz participó en numerosas batallas. Una de las más importantes fue la Batalla de Trafalgar en 1805, donde formó parte de la flota española junto con la famosa nave Santísima Trinidad. Aunque no lograron vencer a la flota inglesa, fueron un símbolo de la valentía y el coraje de los marineros españoles.

Pero no solo participó en guerras, también fue utilizada para transportar cargamentos de oro y plata desde América. Esto la convirtió en un objetivo codiciado por los piratas.

Después de casi tres siglos de servicio llegó a su fin en el año 1810. Durante la Guerra de la Independencia Española, fue incendiada por los franceses para evitar que cayera en manos de los ingleses. Aunque muchos intentaron salvarla, finalmente se hundió en las aguas de la bahía de Cádiz.

La iglesia de Santo Domingo, emplazada en el borde del casco histórico, en las proximidades del puerto, desde una perspectiva histórica, es el edificio religioso gaditano de mayor vinculación con América desde el momento de su fundación. Allí se alojaban los dominicos que iban y volvían del otro extremo del Atlántico. El conjunto, además de la iglesia, tiene el gran patio claustral y la capilla de la Venerable orden Tercera.

Desde la iglesia de Santo Domingo se procesiona la imagen de Nuestra Señora del Rosario «la Galeona», o lo que queda de la virgencita que llevaban los marineros como protectora en su viaje.

Nuevo Akelarre Literario nº 125: El desfile

Los desfiles de moda se originaron en París a mediados del siglo XIX con el diseñador Charles Frederick Worth, modisto de la emperatriz Eugenia de Montijo, quien comenzó a presentar sus colecciones usando modelos vivos en lugar de maniquíes. Inicialmente, estos eventos se realizaban en los talleres de los diseñadores para un grupo selecto de clientes. Con el tiempo, la práctica evolucionó hacia desfiles más teatrales, los cuales se abrieron a la prensa y al público, convirtiéndose en eventos sociales para mostrar y vender las nuevas tendencias.

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Malena Teigeiro: Cebolla frita

 

Un poquito de sal, unas gotas de limón, una cucharada de cebolla bien frita, y otra de vino blanco, recitaba Lidia en voz alta. Y, ahora, espolvorearlas bien con pan rallado, aunque sin pasarse.

—Así es como te gustan, ¿verdad? —gritó mientras introducía la bandeja en el horno.

—¿Que me gusta el qué? —escuchó la voz de Juan que, como si fueran burbujas, flotaba en el ambiente.

Las zamburiñas era el marisco que más apreciaba su Juan. ¿A su Juan? Lidia se limpió los ojos con la puntita del delantal. Sus lágrimas no eran por culpa de la cebolla, eran porque la imagen de Manolita, la dueña del puesto 53 —el de ellos era el 54— del mercado de mariscos, le había venido a la mente.

Manolita lo heredó de su madre, doña Manuela, muerta en un accidente de coche hacía poco. Y desde que la hija lo ocupaba, su Juan no era el mismo. Ni se reía con ella ni jugaban en la cama. Ahora le descubría canas, alguna arruga alrededor de los ojos, y sobre todo le molestaban los niños. Manolita era joven, tenía el pecho prieto y tan alto que sus primeras curvas siempre estaban fuera del escote. Reía con fuerza y, como hacían todos, anunciaba sus mariscos a voz en grito, pero los de ella eran alegres, casquivanos. Tan así era, que desde que Manolita estaba al frente del puesto de su madre, las ventas en el de Juan habían bajado. Y desde que se colocó el delantal con las tiras bordadas bien tiesas, Juan enloqueció por ella. De eso Lidia estaba bien segura.

Sin embargo, desde ayer Juan estaba más hosco que de costumbre. Hasta se había enfadado con los niños durante el desayuno. Y en vez de ir con los amigos a tomar el apetitivo y jugar una partidita, se había quedado en casa tumbado en el sofá. Ni tan siquiera veía el fútbol. Lidia llamó a su madre para que se llevara los niños. Algo iba a pasar y no quería que los críos estuvieran delante.

Desde que su madre cerró la puerta, ella daba vueltas por la casa sin saber qué hacer. Y fue entonces cuando se le ocurrió cocer unos camarones y cocinar las zamburiñas. Era lo que más le podía gustar a Juan. A las dos y media, todo estaba como tenía que estar: la mesa con el mantel bordado, un búcaro azul con margaritas en el centro y una botella de Alvariño refrescándose en la nevera.

Ya sentados a la mesa, Lidia, asustada, percibía la intensa calma con que Juan pelaba los camarones. Después lo vio mojar pan en una zamburiña. De pronto levantó la cabeza. La miró despacio.

—Estás muy guapa esta mañana —susurró.

La capoteaba para darle la puntilla, pensó Lidia mientras lo veía coger el vaso de vino y bebérselo de un trago. ¿La iba a dejar y encima se burlaba de ella? O sea que, además de aguantarle los cuernos que seguro le estaba poniendo con Manolita, cocinaba lo que más le podía gustar, cuidaba a sus hijos, lo amaba desde que era una niña, ¿tenía que escuchar sus falsos piropos? No estaba guapa y lo sabía. ¡Cómo podía estarlo con los ojos rojos de tanto llorar, la delgadez escurriéndosele por las caderas, y ese pelo que nunca sabía qué hacer con él! Por ahí ya no estaba dispuesta a pasar. Se removió en el asiento. Bebió del mismo modo su vino y aclarándose la garganta lo miró de frente.

—¿Te ocurre algo Juan? —preguntó.

—Lidia, tenemos un problema —masculló sin dejar de comer las zamburiñas.

—¿Tenemos o tienes un problema? —inquirió con retintín.

Él levantando la cabeza, la miró sorprendido. Creía que todo lo de la casa les afectaba a los dos, pero si ahora las cosas ya no eran así... Continuó mojando el pan en la zamburiña. Lidia se sintió inquieta. Lo quería tanto que hasta le dio lástima. Pero, ¿era tonta o qué?, se dijo.

—Manolita...

Lidia se levantó de la silla. Que no siguiera, por favor, que no siguiera, se dijo. No estaba dispuesta a escuchar lo que le iba a decir. Cerró los ojos, lo vio saliendo de la casa con la maleta en la mano y comenzó a llorar. ¿Es que no le daban pena sus hijos? ¿Es que no sentía nada por ella después de tantos años de estar juntos?, le espetó. Juan la miraba con los ojos redondos y la boca abierta.

—Escucha Lidia, Manolita se casa con uno de Lérida, por lo que deja el puesto. Como nos está agradecida por lo que la ayudamos manteniéndolo los días que su madre estuvo en el hospital, nos lo ha ofrecido a nosotros. Si ando preocupado es porque es mucho dinero y tendríamos que pedir un préstamo al banco, y ya me conoces, a mí eso de endeudarnos no me va. Ella dice que está dispuesta a alquilárnoslo hasta que se lo podamos pagar. ¿A ti qué te parece que debemos hacer?

—Juan, no seas tan raro. Nos apretaremos un poco el cinturón, y si algún mes va peor, tiramos de los ahorros. Pide el préstamo, como hace cualquiera, y dale las gracias. Y eso sí, no me vuelvas a ocultar ninguna cosa. No sabes lo preocupada que estaba pensando que tenías un problema de salud. ¡Vaya!, que ya me veía viuda —Lidia se secó una lagrimita con a punta de la servilleta—. ¿Y sabes una cosa? —con sus cálidos ojos lo miró satisfecha—. Me alegro de que Manolita se case. Que contenta estaría su madre. Ojalá tenga mucha suerte. A mí siempre me pareció una buena chica. Y quedarse huérfana tan joven... Pero ahora, comamos, que las zamburiñas se están quedando frías. Y eso sí, en cuanto termine voy a llamar a mi madre —Lidia chupó la cabeza de camarón con deleite—. La pobre anda en un sin vivir con lo de tu posible enfermedad.

© Malena Teigeiro

El árbol y la Virgen de la encina

 

Es un árbol de talla media y baja.

Las hojas son perennes y permanecen en el árbol entre dos y cuatro años. Están provistas de fuertes espinas en su contorno cuando la planta es joven y en las ramas más bajas cuando es adulta, careciendo de ellas las hojas de las ramas altas. Por eso, cuando es arbusto, recuerda a veces al acebo.​

La corteza es lisa y de color verde grisáceo en los tallos; se va oscureciendo a medida que crece y, alrededor de los veinte años, se agrieta, quedando un tronco muy oscuro, prácticamente negro. La floración se produce entre los meses de marzo a mayo.

Las encinas se cultivan principalmente por sus frutos, las conocidas bellotas. Se reproducen sembrando las bellotas, aunque también se multiplican por brotes de raíz y de cepa.

Su área de distribución natural es el Mediterráneo. Cuando el clima es más lluvioso y de tipo atlántico, la sustituyen otras especies de Quercus, como los robles, quejigos y alcornoques. Así, en España, resulta ser la especie forestal que ocupa mayor territorio.

Cultivadas las encinas se mantienen generalmente en dehesas, en las que se aprovechan sus bellotas para alimentar al ganado y su leña para hacer un excelente carbón.

La Virgen de la Encina

Patrona de Ponferrada y de la comarca del Bierzo es conocida también como la Morenica debido al color de la talla. Es una de las pocas vírgenes negras que existen. Imagen de estilo bizantino que representa a la Madre y el Niño.

En su honor se celebra cada año, el 8 y 9 de septiembre, las fiestas de la Encina. Este evento festivo pone el broche final al verano.

El obispo de Astorga, Santo Toribio, fue el responsable de traer esta Virgen desde Tierra Santa, Jerusalén, hasta la comarca del Bierzo en el siglo V. Sería en el siglo IX cuando el monje San Genadio tomaría la decisión de esconderla para protegerla de la presencia de los musulmanes.

Reconocimiento al autor de la foto de la Virgen: De Zarateman-Trabajo propio, CC0, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=42811685

La cocina a mi alcance: Tres mojos de Canarias

 

Mi amiga Dácil es canaria de la cabeza a los pies, nacida en La Gomera. Al teléfono me silba para que sepa que es ella quien me llama. Siempre está hablando de su tierra. Ayer llegó y me soltó esta perorata:

Lo que más llama la atención de la gastronomía canaria es, sin lugar a dudas, los mojos. Acompañantes inseparables de las papas arrugá, el pescado, el gofio y las carnes. En ninguna mesa canaria pueden faltar. Por lo general en mi casa lo preparan en el mortero, más lento, pero más auténtico. En cambio, como ahora vivo en Madrid y estoy sola lo preparo en una batidora de mano que además de hacerlo más rápido me queda más triturado y homogéneo.

La mayoría de los componentes de los mojos son sencillos nunca falta la pimienta verde o roja, el ajo, el aceite y el vinagre.

—La pimienta son los pimientos —digo.

Ni caso.

Me voy al diccionario, mi mata-burros, y leo que la principal diferencia entre el pimiento y la pimienta se encuentra en el nivel de picor. Por encima del hombro, Dácil, suelta:

—En Canarias, al pimiento, según «queme» o no, se le define como pimiento o pimienta.

—¡Entonces, la pimienta es la guindilla!

Ni caso.

La pimienta verde siempre tierna, pero la roja puede ser fresca o seca. Cuando se utiliza seca hay que ponerla en remojo de cuatro a diez horas o hervirlas unos minutos. Por lo general, se le quitan las semillas, solo si se desea que pique un poquito más se dejan.

—Recuerda que a mí me hace daño el picante.

Ni caso.

Al término de la arenga, sacó del bolso tres recetas de mojo. Y aquí están:

 

Mojo con queso (Puro sabor)

Ingredientes:

150 gramos de queso curado o semicurado, mejor de cabra

2 pimientos rojos o pimienta roja

1 cucharadita de pimentón dulce molido

2 cucharaditas de comino molino

3 dientes de ajo

1 tacita de café de aceite de oliva

½ tacita de vinagre de vino

1 cucharadita escasa de sal gruesa

Preparación:

Machacar en el mortero las pimientas rojas, los ajos, el pimentón dulce, la sal y el comino. Luego a ese majado se le añade el aceite poco a poco mientras se sigue aplastando la mezcla. A continuación, el vinagre también poco a poco. Por último, se le añade el queso curado rallado y si es semicurado en trocitos. Se revuelve todo.

 

Mojo de aguacate (Puro vicio)

Ingredientes:

1 aguacate

1 pimiento verde o pimienta verde picona

3 dientes de ajo

1 manojo de perejil

1 tacita de café de aceite de oliva

2 cucharadas de vinagre

Unas gotas de limón para que no se oscurezca.

1 cucharadita escasa de sal gruesa

Preparación:

Machacar los ajos, la sal, la pimienta y el perejil. Añadir el aguacate en trocitos. Se remueve a la vez que se le añade el aceite poco a poco. Por último, el vinagre. Si os apetece se puede añadir queso rallado. 

 

Almogrote gomero (Pura vida)

Ingredientes:

¼ de kilo de queso curado (rallado)

3 pimientos o pimientas piconas

2 dientes de ajo

3 tacitas de café de aceite de oliva

1 cucharadita de sal gruesa

Preparación:

Se machaca en el mortero las pimientas, los dos dientes de ajo y la sal. Se pasa a un cuenco donde se echa las tres tacitas de aceite de oliva. Se va rallando el queso y añadiendo, mientras se le da vueltas con una cuchara de madera hasta que adquiera la consistencia de un paté.