En pleno mes de mayo, es hora de abrir las ventanas y dejar que la primavera entre en nuestras casas. Abrir una ventana es también abrir la mente, la imaginación y quizás la perspicacia. Abre tu ventana y disfruta de nuestros cuentos
Para disfrutar con nuestros cuentos:
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Patrón de Madrid. Es uno de
los madrileños más conocidos a nivel internacional. Su figura está envuelta en
misterio y leyenda.
De hecho, intentar escribir
una biografía del Santo no es tarea fácil ya que los datos de su vida son más
bien escasos. Probablemente nació en Madrid a finales del siglo II, en el seno
de una familia humilde de agricultores. Contrajo matrimonio con María de la
Cabeza y tuvo un hijo. La tradición fija el lugar, Torrelaguna, donde conoció a
su esposa. Trabajó los campos de la familia Vargas.
La fuente documental más
antigua es el códice de san Isidro, también llamado códice de Juan Diácono. Se trata de un manuscrito del siglo XIII, donde
por vez primera aparecen por escrito la vida y los milagros del patrón de
Madrid. Es uno de los tesoros del Museo de la Catedral.
Según Lope de Vega, los
padres de Isidro se llamaban Pedro e Inés, y los sitúa en el arrabal de San
Andrés de la villa de Madrid. Posiblemente le llamaron Isidro, en honor del
sabio y santo, san Isidro, arzobispo de Servilla en la época visigoda.
Hombre sencillo, zahorí,
pocero, taumatúrgico, humilde, hacedor de lluvias, generoso, bienhechor de los
pobres, temeroso de Dios, fue proclamado Santo en el año 1622, por el papa
Gregorio XV, junto a san Felipe Neri, santa Teresa de Jesús, san Ignacio de
Loyola y san Francisco Javier.
Se conserva el terno que se
utilizó en la ceremonia de Acción de Gracias para su canonización en la Plaza
Mayor de Madrid. El conjunto destaca por sus singulares bordados en hilo de
seda. En 1960, el papa Juan XXIII lo declara como santo patrón de los
agricultores españoles.
Isidro falleció en 1172 y fue
enterrado en el cementerio de la iglesia de San Andrés. Hoy su cuerpo se venera
en el altar mayor de la colegiata de San Isidro y su festividad es el 15 de
mayo.
Las nubes poblaban el cielo la tarde en que Temari volvió a
pisar la Aldea Oculta de la Hoja. Hacía varias semanas que había partido de
allí por última vez, tras colaborar en la evaluación y supervisión de los
exámenes chūnin, pero no sabía por qué echaba de menos aquel lugar.
«Qué estupidez», pensó por enésima
vez, sin ser capaz de desprenderse del todo de ese sentimiento. «Tu lugar está
en la Arena, por mucho que vengas».
La joven jōnin lo tenía claro:
adoraba su hogar. Le gustaba subir a las altas murallas para contemplar los
atardeceres anaranjados y violetas cayendo sobre el desierto. Era capaz de
dormir arrullada por el sonido de las tormentas de arena que arreciaban al otro
lado de su ventana en la residencia del Kazekage. Y, sin embargo, ¿por qué
llevaba meses, casi un año, sintiéndose tan cómoda y deseosa de viajar a aquel
lugar tan verde, húmedo y lleno de vida?
Sacudiendo la cabeza, se adentró por
las grandes puertas y se presentó con el protocolo correspondiente ante los
guardias que la detuvieron al cruzar el umbral. Sin embargo, enseguida notó
algo extraño en el ambiente.
El primer indicio fue el rostro de
los centinelas. Aunque la seriedad formaba parte inherente del trabajo, había
algo más. Una especie de tristeza y apatía, mezclada con una hosquedad mayor
que de costumbre en algunos casos, que la joven no supo descifrar de inmediato.
De hecho, solo al dar un par de
pasos en la enorme plaza de acceso a la villa y ver a algunos chūnin y jōnin
conocidos pasar de largo o reunirse en pequeños grupos, la realidad la golpeó
con una extraña y desagradable sensación en el pecho. Se sorprendió a sí misma
mirando, casi sin pretenderlo, en busca de Shikamaru Nara.
«¿Dónde estará ese llorón
perezoso?».
Desde hacía tiempo, el joven tenía
la tarea de escoltarla siempre que visitaba la aldea, cortesía de la Quinta
Hokage. No es que a Temari le hiciera demasiada gracia —llegó a pensar que la
estaban “vigilando”—, pero notar su ausencia en ese momento despertó un
sentimiento inesperado en su interior. Era como si, de repente, le faltara
algo.
«Tonterías», se reprendió con
brusquedad, tratando de recuperar la racionalidad lo antes posible y
silenciando sin miramientos a la parte más condescendiente de su ser con el
ninja. «Solo te molesta el hecho de que ni siquiera sea capaz de cumplir con su
trabajo».
—¡Señorita Temari!
La voz la devolvió de golpe a la
realidad. Parpadeó y giró la cabeza, justo a tiempo para ver acercarse a Sakura
Haruno, seguida de Ino Yamanaka y, más atrás, Naruto Uzumaki.
—Sakura. Naruto. Ino —saludó con
cortesía—. Cuánto tiempo sin vernos.
—Sí, mucho —confirmó la joven médico
con el mismo tono.
Sin embargo, la kunoichi de la Arena
detectó enseguida cierta tristeza en su rostro, similar a la que había intuido
en los guardias de acceso, y le preguntó:
—¿Vienes a reunirte con la Hokage?
Temari asintió despacio.
—Sí. Como embajadora, y considerando
todo lo que está ocurriendo con Akatsuki, el Kazekage me ha enviado a
intercambiar información...
Al ver la sombra que cruzó los
rostros de los tres presentes nada más mencionar a la ya famosa organización
criminal, así como el hecho de que apartaran la mirada en direcciones
distintas, Temari se interrumpió de golpe.
—¿Ocurre algo? —preguntó con
cautela.
Durante varios segundos, ninguno de
sus interlocutores pareció capaz de responder. De hecho, en los ojos de Ino
asomaron lo que parecieron lágrimas traicioneras, mientras sus hombros se
convulsionaban apenas con un sollozo silencioso.
Temari se tensó, anticipando lo
peor, pero nada la habría preparado para lo que escuchó.
—No es nada —susurró Sakura, aunque
claramente no lo creía—. Es solo que hace poco que Akatsuki... Digamos que
acabó en combate con el hijo del Tercer Hokage, Asuma Sarutobi...
Sintió cómo la sangre abandonaba su
cuerpo y palideció visiblemente mientras su mente comprendía de qué iba aquello
a toda velocidad. Ino llorando. La ausencia de Shikamaru.
—Lo siento mucho —se disculpó,
formal y sincera a la vez, paseando la vista despacio por los tres ninja—. No
llegué a conocerle demasiado, pero sé que era un buen hombre.
Ino asintió y le dedicó una sonrisa
agradecida, al igual que Sakura.
—Era de los mejores de la Hoja
—confirmó Naruto con su intensidad habitual, aunque mitigada por una evidente
tristeza—. Y los de Akatsuki ya han pagado por ello.
Temari lo observó con la cabeza
ladeada, intrigada por esa afirmación, y parpadeó.
—¿Han pagado? ¿Qué queréis decir?
Para su perplejidad, los tres ninja
le explicaron entonces, sin demasiados detalles, lo ocurrido en los días
anteriores: todo había sido orquestado y pensado por Shikamaru, con el golpe de
gracia de la nueva técnica de Naruto. Temari escuchó en silencio, sin poder
evitar que un escalofrío de incredulidad y orgullo le recorriera la espalda al
conocer todo lo que Shikamaru había sido capaz de predecir.
«Así que de verdad es el genio que
todos pensamos», se dijo para sus adentros, reprimiendo una sonrisa a duras
penas.
Se lo había dicho más de una vez,
pero nunca le hacía caso. Tenía talento y entrega. En el fondo, se preocupaba
por los demás. Sin embargo, aquello debía de haber sido un golpe muy duro para
él. Si algo sabía Temari del trato formal que ambos mantenían, era que Asuma
Sarutobi, aparte de maestro, era casi un ídolo para el heredero de los Nara.
—La verdad es que Shikamaru es un
tipo increíble —lo alabó entonces Naruto, sacando a Temari de sus cavilaciones.
Sin mostrar lo que pasaba por su
cabeza, asintió con un suave resoplido de aceptación.
—Por cierto, ¿dónde está? —quiso
saber.
Ante la mirada curiosa y algo
incómoda de los otros tres, Temari se mantuvo lo más estoica posible y agregó:
—Generalmente, es mi escolta cuando
vengo, pero no lo he visto por ninguna parte.
Ino fue la primera en reaccionar,
resoplando.
—Con todo lo que ha pasado, al muy
vago se le habrá olvidado —rezongó, aunque esta vez su voz no denotaba
demasiada acritud—. Puedo ir a buscarlo, si quieres.
Tras apenas un instante de duda,
Temari negó con la cabeza.
—No pasa nada. Iré al hotel a dejar
mis cosas y después descansaré un poco. Si le ves, dile que estoy aquí.
Ino asintió.
—Claro, pero si te parece, te
acompaño yo.
Temari asintió con la cabeza,
resignada a no poder moverse sola por la Hoja, a pesar de los meses que llevaba
trabajando de emisaria.
—De acuerdo.
Así, ambas chicas se despidieron sin
aspavientos de Naruto y Sakura antes de dirigirse al alojamiento de la joven
visitante. No hablaron mucho, pero a Temari le agradó la compañía más de lo que
pensaba. De cualquier forma, su mente estaba más pendiente de buscar cierta
presencia en cada esquina que giraban, que de la escasa conversación con Ino.
Eso sí, cuando casi llegaron a la
puerta del hotel, detectó por fin al ninja que estaba buscando. Su presencia
era tenue, estaba lejos, pero estaba casi segura de que era él.
—Ya estamos aquí —indicó Ino—. Si
necesitas algo, avísame.
La kunoichi de la Arena la observó
con neutralidad, pero agradecida.
—Claro. Gracias, Ino.
La otra chica se despidió con un
gesto de la mano.
—¡Nos vemos mañana!
Temari asintió y la vio alejarse,
esperando pacientemente. Solo cuando se aseguró de que estaba sola y nadie la
veía, se recolocó el abanico, se deslizó hacia la esquina más cercana y saltó
entre las sombras en dirección a la salida de la aldea.
Continuará…
Historia inspirada en Shikamaru Nara
y Temari, personajes del manga/anime “Naruto/Naruto Shippuden”
Imagen:
“Stargazing”, de Paula de Vera
Sigue a Paula
en su blog https://pauladeveraescritora.com para no perderte nada de su contenido
Lo primero, poned más velas, razonó mi abuela sin tener en cuenta que en el altarcillo ya no cabía una más. Ella creía que haciendo aquello llamaba poderosamente la atención de los del Mas Allá. Sin embargo, mi tía abuela, su hermana, siempre crítica o quizá un poco envidiosilla del marido de la otra, entre suspiros y miradas a techo, decía que su cuñado había sido el hombre más bueno y cabal que había conocido. Luego, con un brillo especial en la mirada, añadía: fijaos si sería bueno, que hasta tuvo la delicadeza de irse antes de ponerle los cuernos a mi hermana. Luego, acababa rezongando que como se pusiera una vela más, iba a haber un incendio y no precisamente en el infierno.
Todo aquello venía porque era día de Todos los Santos, es decir, el Día de Difuntos. Y en esa fecha mi abuela, como todos los años, además de ir al cementerio a dejar un gran ramo de flores y de llorar una hora delante del hermoso y tétrico panteón familiar, encima de la mesa del comedor montaba un altar con la esperanza de que su difunto esposo viniera a visitarla. En él, alrededor de un gran retrato de su marido, el abuelo Paco, colocaba flores, una caja de cervezas y cuencos con taquitos de queso y jamón, su aperitivo favorito. Ponía también las fotos de todos nosotros. Ella decía que, como cuando se fue, y se persignaba con un pequeño rezo, sus hijos apenas eran unos niños, y claro, tampoco había nacido ningún nieto, no fuera a ser que al ver una familia tan grande, pensara que esta —aquí siempre daba pataditas en el suelo con la punta del zapato— no era su casa y pasara de largo.
Cuando ellos contrajeron matrimonio, según decían, Paco tenía una gran fortuna, y mi abuela, de familia pobre, pero de gran belleza, también tuvo la fortuna de que la viera y se enamorara de ella. Según contaban todos, aunque duró poco fue un matrimonio muy feliz. Ella no tenía ningún reparo ni pereza a la hora de obsequiarlo con cualquier capricho que él pudiera tener, por ejemplo, cuidando con esmero sus comidas, pues al decir de todos, Paco era hombre comilón. Le gustaba sentarse a la mesa y disfrutar con una buena carne y un buen vino rodeado de sus amigos. Y sin duda fue eso lo que lo llevó a la tumba. Sí. Le dio un infarto mientras degustaba un cordero asado, rodeado de cebollas, patatas y pimientos fritos. Según él, lo indigesto de aquellas comidas era la grasa que, decía, él aniquilaba con unas hojas de verdísima lechuga.
Al parecer, en eso de la lechuga no llevaba razón, porque su fallecimiento sucedió justo después de haberle dado a su fiel Raimunda cuatro hijos. Y digo justo, porque mientras mi abuela daba a luz, Paco y sus amigos, se hallaban en la taberna celebrando el nacimiento de mi tío Pepito con un asado de chancho.
A partir de entonces, la abuela Raimunda colocaba aquel altar todos los años, varios días antes del Día de Difuntos. Cada vez era más grande, con más comida y más velas. Y en tanto el altarcito estaba en la casa, ella a diario cambiaba los alimentos, a diario rellenaba los vasos de vino, y al llegar el dos de noviembre, desde bien temprano se sentaba delante del altar. Llorosa, hipaba y rezongaba: Paco, por favor, aunque solo sea una vez, vuelve y dame el abrazo que tu muerte impidió. Ese abrazo de felicitación por nuestro hijo que a mí tanto me gustaba. Ese que a la vez que me apretabas contra tu pecho, me besabas y me mordías la oreja susurrándome palabras de amor. Y de paso, sóplame al oído donde guardaste aquellos doblones de oro que me regalaste cuando nos casamos y que decías eran por si en algún momento tenía yo una necesidad. Y no es que la tenga, que me arreglo bien, pero, por si acaso, ¿no crees que debería conocer el escondite?
El
amor, el deseo es un elemento fundamental en la vida, es el motor de nuestros
actos y está ligado a nuestros valores y pasiones. Por ello es esencial
discernir y encontrar un equilibrio en su gestión.
Para
la RAE el amor es un sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su
propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.
Para san Agustín. lo propio
de la voluntad es el querer o amar. El ser humano es un ser que quiere y ama y
que mediante ello orienta su existencia. Y decía:
«El amor es una perla
preciosa que, si no se posee, de nada sirven el resto de las cosas, y si se
posee, sobra todo lo demás».
El concepto de amor en san
Agustín es tan preponderante que ha sido objeto de numerosos estudios:
«Ama
y haz lo que quieras: si callas, calla por amor; si gritas, grita por amor; si
corriges, corrige por amor; si perdonas, perdona por amor. Exista dentro de ti
la raíz de la caridad; de dicha raíz no puede brotar sino el bien».
La Orden de san Agustín fue establecida por la iglesia católica bajo el pontificado de Inocencio IV en el año 1244. Los agustinos están a cargo de la Sacristía de la Basílica de san Pedro. El Papa, León XIV, elegido hace tres días, el 8 de mayo de 2025, pertenece a esta orden.
Los buñuelos se hacen desde
tiempos de Maricastaña. Se dice que pertenecen a la cocina mediterránea. Ya
Catón el Viejo incluyó una receta de buñuelos, con el nombre de «globos»,
en su libro De agri cultura, escrito en el siglo II a. C.
En esa receta, se mezclan harina de trigo y queso, se hacen bolas que se fríen
y se untan de miel y semillas de amapola para servirlos.
La primera sociedad, después de la romana, que consumió buñuelos
fue la andalusí. En Sevilla y Granada los buñuelos fritos en aceite
cubiertos de miel, son para chuparse los dedos. Mi amiga Magaly, habanera, que se encontraba de
visita recordó que su madre los hacía de yuca en forma de ocho, en Navidad. Aunque,
dejó caer que esa era la costumbre, pero que los cubanos para comer buñuelos no
tenían necesidad de fechas fijas. A ella le gusta hacerlos con yuca, boniato y
malanga.
Mi vecina Rocío, de Jaén, no habló nada al respecto, cosa rara.
Se fue a su casa y al cabo de una hora trajo una fuente de buñuelos hasta los
topes. Y en una servilleta, la receta.
Así se hacen en mi casa. Estos los ha hecho una jienense para
una palaceña.
Gloria bendita. Lástima que tuviera que compartir.
*
500 gramos de patatas
*
30 gramos de queso gruyere
*
30 gramos de harina
*
2 huevos
*
Perejil
*
Pimienta negra
*
Sal
*
Aceite
Preparación:
Se
cuecen las patatas. En un bol se ponen los huevos, la harina, el queso, la sal,
la pimienta, las patatas cortaditas y el perejil. Se pasa todo por la batidora
hasta obtener una masa.
En
una sartén con abundante aceite se «tira» a cucharadas y se fríe hasta que se
doren.
Ideal
como guarnición de una carne asada, pescado…
Tengo una amiga de la
infancia. Estudiamos en el mismo colegio, en la misma Universidad, trabajamos
en la misma Empresa, nos casamos el mismo año y cada una tuvo tres hijos: ella varones,
yo chicas. Enviudamos con mes y medio de diferencia. Ya estamos jubiladas.
Por suerte, aunque vivimos en
la misma ciudad, media hora de trayecto en autobús nos separa. Lo digo porque a
veces me dan ganas de retorcerle el pescuezo. Si digo de ir al cine hay que ver
la película que ella quiere, si vamos de compra considera una birria lo que a
mí me gusta, si la animo a formar parte de un Club de Lectura, más de tres es
multitud, si la invito a merendar pone pegas a todas las tapas y dulces que
pongo en la mesa…
Pero, hoy, otra amiga se ha
puesto a despotricar de ella y me ha sentado fatal.
© Marieta Alonso Más